❞ الحب شعور لذيذ، له حلاوة مرة، إدمان لا تريد التعافي منه، مرض وشفاء بحد ذاته، وحياة تدفن حياتك. الحب كما خيوط مسرح الدمى، يعبث بأرواحنا بكل مكان، ويسيرنا على ما لم نتعود عليه. ❝ ⏤ بدرية المازم
❞ الحب شعور لذيذ، له حلاوة مرة، إدمان لا تريد التعافي منه، مرض وشفاء بحد ذاته، وحياة تدفن حياتك. الحب كما خيوط مسرح الدمى، يعبث بأرواحنا بكل مكان، ويسيرنا على ما لم نتعود عليه . ❝
❞ كل منا يحمل جثته على كتفيه..
ليس هناك أغرب من الموت..
إنه حادث غريب..
أن يصبح الشيء .. لا شيء..
ثياب الحداد .. و السرادق .. و المباخر .. و نحن كأننا
نتفرج على رواية .. و لا نصدق و لا أحد يبدو عليه أنه يصدق..
حتى المشيعين الذين يسيرون خلف الميت لا يفكرون إلا في المشوار.
و أولاد الميت لا يفكرون إلا في الميراث.
و الحانوتية لا يفكرون إلا في حسابهم.
و المقرئون لا يفكرون إلا في أجورهم..
و كل واحد يبدو أنه قلق على وقته أو صحته أو فلوسه..
و كل واحد يتعجل شيئاً يخشى أن يفوته .. شيئاً ليس الموت أبداً.
إن عملية القلق على الموت بالرغم من كل هذا المسرح التأثيري هي مجرد قلق على الحياة..
لا أحد يبدو أنه يصدق أو يعبأ بالموت .. حتى الذي يحمل النعش على أكتافه.
الخشبة تغوص في لحم أكتافه .. و عقله سارح في اللحظة المقبلة و كيف يعيشها..
الموت لا يعني أحداً .. و إنما الحياة هي التي تعني الكل.
نكتة.. !
من الذي يموت إذاً ؟..
الميت ؟..
و حتى هذا .. لا يدري مصيره..
إن الجنازة لا تساوي إلا مقدار الدقائق القليلة التي تعطل فيها المرور و هي تعبر الشارع..
و هي عطلة نتراكم فيها العربات على الجانبين .. كل عربة تنفخ في غيرها في قلق . لتؤكد مرة أخرى
أنها تتعجل الوصول إلى هدفها .. و أنها لا تفهم .. هذا الشيء الذي اسمه الموت.
ما الموت .. و ما حقيقته..
و لماذا يسقط الموت من حسابنا دائماً . حتى حينما نواجهه.
* * *
لأن الموت في حقيقته حياة.
و لأنه لا يحتوي على مفاجأة..
و لأن الموت يحدث في داخلنا في كل لحظة حتى و نحن أحياء..
كل نقطة لعاب .. و كل دمعة .. و كل قطرة عرق .. فيها خلايا ميتة .. نشيعها إلى الخارج دون
احتفال..
ملايين الكرات الحمر تولد و تعيش و تموت .. في دمنا .. دون أن ندري عنها شيئاً .. و مثلها الكرات
البيض .. و خلايا اللحم و الدهن و الكبد و الأمعاء .. كلها خلايا قصيرة العمر تولد و تموت و يولد
غيرها و يموت .. و تدفن جثثها في الغدد أو تطرد في الإفرازات في هدوء و صمت .. دون أن نحس أن
شيئاً ما قد يحدث.
مع كل شهيق و زفير .. يدخل الأكسجين .. مثل البوتوجاز إلى فرن الكبد فيحرق كمية من اللحم و
يولد حرارة تطهي لنا لحماً آخر جديداً نضيفه إلى أكتافنا.
هذه الحرارة هي الحياة..
و لكنها أيضاً احتراق .. الموت في صميمها .. و الهلاك في طبيعتها.
أين المفاجأة إذن و كل منا يشبه نعشاً يدب على الساقين .. كل منا يحمل جثته على كتفيه في كل لحظة
..
حتى الأفكار تولد و تورق و تزدهر في رؤوسنا ثم تذبل و تسقط .. حتى العواطف .. تشتعل و تتوهج
في قلوبنا ثم تبرد .. حتى الشخصية كلها تحطم شرنقتها مرة بعد أخرى .. و تتحول من شكل .. إلى
شكل..
إننا معنوياً نموت و أدبياً نموت و مادياً نموت في كل لحظة.
و أصدق من هذا أن نقول أننا نعيش . مادياً نعيش و أدبياً نعيش و معنوياً نعيش .. لأنه لا فرق يذكر
بين الموت و الحياة .. لأن الحياة هي عملية الموت.
لأن الأوراق التي تنبت من فروع الشجرة .. ثم تذبل و تموت و تسقط .. و ينبت غيرها .. و غيرها ..
هذه العملية الدائبة هي الشجرة..
لأن الحاضر هو جثة الماضي في نفس الوقت.
لأن الحركة هي وجودي في مكان ما و انعدامي من هذا المكان في نفس اللحظة . فبهذا وحده أمشي و
أتحرك .. و تمضي معي الأشياء..
لأن الحياة ليست تعادلية , و لكنها شد و جذب و صراع بين نقيضين , و محاولة عاجزة للتوفيق بينها في
تراكيب واهية هي في ذاتها في حاجة للتوفيق بينها .. مرة .. و مرة و مرات .. بدون نهاية و بدون نجاح
أبداً .. و بدون الوصول إلى أي تعادلية..
الحياة ليست تعادلية بين الموت و الوجود و لكنها اضطراب بين الاثنين و صراع يرفع أحدهما مرة و
يخفضه مرة أخرى.
الحياة أزمة .. و توتر..
و نحن نذوق الموت في كل لحظة .. و نعيشه .. فلا نضطرب بل على العكس .. نحس بكياننا من خلال
هذا الموت الذي داخلنا .. و نفوز بأنفسنا , و ندركها , و نستمتع بها..
و لا نكتفي بهذا.. بل ندخل في معركة مع مجتمعنا .. و ندخل في موت و حياة من نوع آخر . موت و
حياة على نطاق واسع تتصارع فيه مجتمعات و نظم و تراكيب إنسانية كبيرة.
و من خلال هذا الصراع الأكبر . نحس بأنفسنا أكثر .. و أكثر .. إنها ليست خلايا تتولد و تموت في
جسد رجل واحد . و لكنها أيضاً مجموعات بشرية تولد و تموت في جسم المجتمع كله.
إ.ا الموت يحدث على مستويات أكبر.
الموت إذن حدث دائب مستمر .. يعتري الإنسان و هو على قدميه و يعتري المجتمعات و هي في عنفوانها
.
و هو في نسيج الإنسان .. في جسده .. و في كل نبضة ينبضها قلبه مهما تدفقت بالصحة و العافية.
و بالموت تكون الحياة .. و تأخذ شكلها الذي نحسه و نحياه .. لأن ما نحسه و نحياه هو المحصلة بين
القوتين معاً .. الوجود و العدم و هما يتناوبان الإنسان شداً .. و جذباً.
ما السر إذن في هذه الدهشة التي تصبينا حينما يقع أحدنا ميتاً.
و لماذا يبدو لنا هذا الحديث .. غير معقول , غير قابل للتصديق.
و لماذا نقف مشدوهين أمام الحادث نكذّب عيوننا .. و نكذّب حواسنا و نكذّب عقولنا .. ثم نمضي ..
و قد أسقطنا كل شيء من حسابنا .. وصرفنا النظر .. و اعتبرنا ما كان .. واجباً .. و لباقة . و مجاملة
.. أديناها و انتهينا منها.
لماذا لا نحمل هذا الحادث على محمل الجد..
ولماذا نرتجف من الرعب حينما نفكر فيه .. و تنخلع قلوبنا حينما نصدقه و تضطرب حياتنا حينما ندخله
في حسابنا و نضعه موضع الاعتبار.
السبب أنه الحادث الوحيد المصحوب برؤية مباشرة .. فما يحدث داخلنا من موت لا نراه .. لا نرى
كرات الدم و هي تولد و تموت .. لا نرى الخلايا و هي تحترق .. لا نرى صراع الميكروبات و هي
تقتلنا و نقتلها..
و خلايانا لا ترى نفسها و هي تفنى..
كل ما يحدث في داخلنا يحدث في الظلام .. و نحن ننام ملء جفوننا و قلوبنا تدق بانتظام و تنفسنا يتردد
في هدوء.
الموت يسترق الخطى كاللص تحت جنح الليل .. و يمشي على رؤوسنا فتبيض له شعراتنا .. شعرة ..
شعرة .. دون أن نحس .. لأن دبيبه و هو يمشي هو دبيب الحياة نفسها.
إن أوراق الشجر تتساقط و لكن الشجرة تظل مائلة للعيان دائمة الخضرة دائمة الازدهار .. تظل هكذا
حتى تهب عاصفة تخلعها من جذورها وتلقي بها في عرض الطريق..
و حينئذ فقط يبدو منظرها قاتماً يبعث على التشاؤم .. تبدو فروعها معروفة عارية .. و جذورها نخرة ..
و أوراقها مصفرة..
لقد انتهت .. لم تعد شجرة .. أصبحت شيئاً آخر .. أصبحت خشباً.
و هذا ما يحدث .. حينما نشاهد الإنسان و هو يسقط جثة هامدة.
إنه يبدو شيئاً آخر و يبدو الحادث الذي حدث فجأة .. حادثاً غريباً بلا مقدمات..
لقد انتهى الإنسان كله فجأة..
و يبدأ العقل في التساؤل..
هل أنتهي أنا أيضاً كلي فجأة كما انتهى ذلك الإنسان .. و كيف و لا شيء في إحساسي يدل على
هذه النهاية أبداً.
كيف يحدث هذا .. و أنا جياش بالرغبة . ممتلئ بالإرادة .. بل أنا الامتلاء نفسه.
كيف يتحول الامتلاء إلى فراغ .. و فجوة.
أنا .. أنا ؟ .. !الذي أحتوي على الدنيا .. كيف أنتهي هكذا و أصبح شيئاً تحتوي عليه الدنيا.
أنا ؟..
إن كلمة .. أنا .. كلمة كهربائية .. إنها كالضوء أرى بها كل شيء .. و لا يستطيع شيء أن يراها ..
إنها أكبر من أي كلمة أخرى و أكبر من أي حقيقة .. لأن بها تكون الحقائق حقائق..
إنها فوق كل شيء و فوقي أنا أيضاً لأنها تراني و تشعر بي..
إنها مصدر الإشعاع كله .. و حيث يتمثل لي هذا المنظر المفجع الذي يلقى فيه الإنسان مصرعه .. فهي
فوق هذا المنظر أيضاً .. لأنها تراه .. و فوق الطبيعة .. و فوق قوانينها .. و فوق ظواهرها.
أنا الموت..!
من أنا
ومن هذا الذي مات..
إنه بعض مني .. منظر ملايين المناظر الذي تعبر خاطري . فكيف أموت أنا أيضاً..
إن التساؤل ما يلبث أن يتحول على تمزق فظيع يحطم فيه المنطق نفسه بنفسه .. و يصطدم باستحالات لا
حل لها..
و هكذا تبدأ المشكلة الأزلية..
لغز الموت..
إن مصدر اللغز هو هذا الموقف الذي ينتقل فيه العقل من رؤية مباشرة للموت إلى استنتاج مباشر عن
موته هو أيضاً .. و هو أبو الأشياء .. و نظامها .. و تفسيرها .. و نورها.
و لكنه يعود فيقول:
لا..
إن الذين يموتون هم الآخرون.
إن التاريخ كله لا يروي قصة واحدة عن موت ال .. أنا..
إن الموضوعات تتغير و تتبدل و تولد و تذبل و تموت و الآخرون يموتون.
أنا أنا .. هذه ال أنا .. لا توجد سابقة واحدة عن موتها.
أنا من مادة أخرى غير كل هذه الموضوعات .. و لهذا أمسك بها و أتناولها و أفهمها .. و لا أستطيع أن
أمسك بنفسي و أنا أتناولها و أفهمها.
أنا فوق متناول الجميع .. و فوق متناولي أنا أيضاً .. و فوق متناول القوانين و الظواهر..
هناك حلقة مفقودة..
و هي تفتح باباً تدخل منه الفلسفة .. و يتسلل منه الفكر .. و لكنه باب ضيق .. ضيق جداً .. يؤدي
إلى سراديب أغلبها مغلقة و رحلة الفكر في هذه السراديب مخيفة مزعجة و لكنها تثير الاهتمام.
و أي شيء يبعث الاهتمام أكثر من الحياة .. والمصير .. و من أين .. و إلى أين .. و كيف.
مقال / اللغز
من كتاب / لغز الموت
للدكتور / مصطفي محمود (رحمه الله). ❝ ⏤مصطفى محمود
❞ كل منا يحمل جثته على كتفيه..
ليس هناك أغرب من الموت..
إنه حادث غريب..
أن يصبح الشيء .. لا شيء..
ثياب الحداد .. و السرادق .. و المباخر .. و نحن كأننا
نتفرج على رواية .. و لا نصدق و لا أحد يبدو عليه أنه يصدق..
حتى المشيعين الذين يسيرون خلف الميت لا يفكرون إلا في المشوار.
و أولاد الميت لا يفكرون إلا في الميراث.
و الحانوتية لا يفكرون إلا في حسابهم.
و المقرئون لا يفكرون إلا في أجورهم..
و كل واحد يبدو أنه قلق على وقته أو صحته أو فلوسه..
و كل واحد يتعجل شيئاً يخشى أن يفوته .. شيئاً ليس الموت أبداً.
إن عملية القلق على الموت بالرغم من كل هذا المسرح التأثيري هي مجرد قلق على الحياة..
لا أحد يبدو أنه يصدق أو يعبأ بالموت .. حتى الذي يحمل النعش على أكتافه.
الخشبة تغوص في لحم أكتافه .. و عقله سارح في اللحظة المقبلة و كيف يعيشها..
الموت لا يعني أحداً .. و إنما الحياة هي التي تعني الكل.
نكتة.. !
من الذي يموت إذاً ؟..
الميت ؟..
و حتى هذا .. لا يدري مصيره..
إن الجنازة لا تساوي إلا مقدار الدقائق القليلة التي تعطل فيها المرور و هي تعبر الشارع..
و هي عطلة نتراكم فيها العربات على الجانبين .. كل عربة تنفخ في غيرها في قلق . لتؤكد مرة أخرى
أنها تتعجل الوصول إلى هدفها .. و أنها لا تفهم .. هذا الشيء الذي اسمه الموت.
ما الموت .. و ما حقيقته..
و لماذا يسقط الموت من حسابنا دائماً . حتى حينما نواجهه.
لأن الموت في حقيقته حياة.
و لأنه لا يحتوي على مفاجأة..
و لأن الموت يحدث في داخلنا في كل لحظة حتى و نحن أحياء..
كل نقطة لعاب .. و كل دمعة .. و كل قطرة عرق .. فيها خلايا ميتة .. نشيعها إلى الخارج دون
احتفال..
ملايين الكرات الحمر تولد و تعيش و تموت .. في دمنا .. دون أن ندري عنها شيئاً .. و مثلها الكرات
البيض .. و خلايا اللحم و الدهن و الكبد و الأمعاء .. كلها خلايا قصيرة العمر تولد و تموت و يولد
غيرها و يموت .. و تدفن جثثها في الغدد أو تطرد في الإفرازات في هدوء و صمت .. دون أن نحس أن
شيئاً ما قد يحدث.
مع كل شهيق و زفير .. يدخل الأكسجين .. مثل البوتوجاز إلى فرن الكبد فيحرق كمية من اللحم و
يولد حرارة تطهي لنا لحماً آخر جديداً نضيفه إلى أكتافنا.
هذه الحرارة هي الحياة..
و لكنها أيضاً احتراق .. الموت في صميمها .. و الهلاك في طبيعتها.
أين المفاجأة إذن و كل منا يشبه نعشاً يدب على الساقين .. كل منا يحمل جثته على كتفيه في كل لحظة
..
حتى الأفكار تولد و تورق و تزدهر في رؤوسنا ثم تذبل و تسقط .. حتى العواطف .. تشتعل و تتوهج
في قلوبنا ثم تبرد .. حتى الشخصية كلها تحطم شرنقتها مرة بعد أخرى .. و تتحول من شكل .. إلى
شكل..
إننا معنوياً نموت و أدبياً نموت و مادياً نموت في كل لحظة.
و أصدق من هذا أن نقول أننا نعيش . مادياً نعيش و أدبياً نعيش و معنوياً نعيش .. لأنه لا فرق يذكر
بين الموت و الحياة .. لأن الحياة هي عملية الموت.
لأن الأوراق التي تنبت من فروع الشجرة .. ثم تذبل و تموت و تسقط .. و ينبت غيرها .. و غيرها ..
هذه العملية الدائبة هي الشجرة..
لأن الحاضر هو جثة الماضي في نفس الوقت.
لأن الحركة هي وجودي في مكان ما و انعدامي من هذا المكان في نفس اللحظة . فبهذا وحده أمشي و
أتحرك .. و تمضي معي الأشياء..
لأن الحياة ليست تعادلية , و لكنها شد و جذب و صراع بين نقيضين , و محاولة عاجزة للتوفيق بينها في
تراكيب واهية هي في ذاتها في حاجة للتوفيق بينها .. مرة .. و مرة و مرات .. بدون نهاية و بدون نجاح
أبداً .. و بدون الوصول إلى أي تعادلية..
الحياة ليست تعادلية بين الموت و الوجود و لكنها اضطراب بين الاثنين و صراع يرفع أحدهما مرة و
يخفضه مرة أخرى.
الحياة أزمة .. و توتر..
و نحن نذوق الموت في كل لحظة .. و نعيشه .. فلا نضطرب بل على العكس .. نحس بكياننا من خلال
هذا الموت الذي داخلنا .. و نفوز بأنفسنا , و ندركها , و نستمتع بها..
و لا نكتفي بهذا.. بل ندخل في معركة مع مجتمعنا .. و ندخل في موت و حياة من نوع آخر . موت و
حياة على نطاق واسع تتصارع فيه مجتمعات و نظم و تراكيب إنسانية كبيرة.
و من خلال هذا الصراع الأكبر . نحس بأنفسنا أكثر .. و أكثر .. إنها ليست خلايا تتولد و تموت في
جسد رجل واحد . و لكنها أيضاً مجموعات بشرية تولد و تموت في جسم المجتمع كله.
إ.ا الموت يحدث على مستويات أكبر.
الموت إذن حدث دائب مستمر .. يعتري الإنسان و هو على قدميه و يعتري المجتمعات و هي في عنفوانها
.
و هو في نسيج الإنسان .. في جسده .. و في كل نبضة ينبضها قلبه مهما تدفقت بالصحة و العافية.
و بالموت تكون الحياة .. و تأخذ شكلها الذي نحسه و نحياه .. لأن ما نحسه و نحياه هو المحصلة بين
القوتين معاً .. الوجود و العدم و هما يتناوبان الإنسان شداً .. و جذباً.
ما السر إذن في هذه الدهشة التي تصبينا حينما يقع أحدنا ميتاً.
و لماذا يبدو لنا هذا الحديث .. غير معقول , غير قابل للتصديق.
و لماذا نقف مشدوهين أمام الحادث نكذّب عيوننا .. و نكذّب حواسنا و نكذّب عقولنا .. ثم نمضي ..
و قد أسقطنا كل شيء من حسابنا .. وصرفنا النظر .. و اعتبرنا ما كان .. واجباً .. و لباقة . و مجاملة
.. أديناها و انتهينا منها.
لماذا لا نحمل هذا الحادث على محمل الجد..
ولماذا نرتجف من الرعب حينما نفكر فيه .. و تنخلع قلوبنا حينما نصدقه و تضطرب حياتنا حينما ندخله
في حسابنا و نضعه موضع الاعتبار.
السبب أنه الحادث الوحيد المصحوب برؤية مباشرة .. فما يحدث داخلنا من موت لا نراه .. لا نرى
كرات الدم و هي تولد و تموت .. لا نرى الخلايا و هي تحترق .. لا نرى صراع الميكروبات و هي
تقتلنا و نقتلها..
و خلايانا لا ترى نفسها و هي تفنى..
كل ما يحدث في داخلنا يحدث في الظلام .. و نحن ننام ملء جفوننا و قلوبنا تدق بانتظام و تنفسنا يتردد
في هدوء.
الموت يسترق الخطى كاللص تحت جنح الليل .. و يمشي على رؤوسنا فتبيض له شعراتنا .. شعرة ..
شعرة .. دون أن نحس .. لأن دبيبه و هو يمشي هو دبيب الحياة نفسها.
إن أوراق الشجر تتساقط و لكن الشجرة تظل مائلة للعيان دائمة الخضرة دائمة الازدهار .. تظل هكذا
حتى تهب عاصفة تخلعها من جذورها وتلقي بها في عرض الطريق..
و حينئذ فقط يبدو منظرها قاتماً يبعث على التشاؤم .. تبدو فروعها معروفة عارية .. و جذورها نخرة ..
و أوراقها مصفرة..
لقد انتهت .. لم تعد شجرة .. أصبحت شيئاً آخر .. أصبحت خشباً.
و هذا ما يحدث .. حينما نشاهد الإنسان و هو يسقط جثة هامدة.
إنه يبدو شيئاً آخر و يبدو الحادث الذي حدث فجأة .. حادثاً غريباً بلا مقدمات..
لقد انتهى الإنسان كله فجأة..
و يبدأ العقل في التساؤل..
هل أنتهي أنا أيضاً كلي فجأة كما انتهى ذلك الإنسان .. و كيف و لا شيء في إحساسي يدل على
هذه النهاية أبداً.
كيف يحدث هذا .. و أنا جياش بالرغبة . ممتلئ بالإرادة .. بل أنا الامتلاء نفسه.
كيف يتحول الامتلاء إلى فراغ .. و فجوة.
أنا .. أنا ؟ .. !الذي أحتوي على الدنيا .. كيف أنتهي هكذا و أصبح شيئاً تحتوي عليه الدنيا.
أنا ؟..
إن كلمة .. أنا .. كلمة كهربائية .. إنها كالضوء أرى بها كل شيء .. و لا يستطيع شيء أن يراها ..
إنها أكبر من أي كلمة أخرى و أكبر من أي حقيقة .. لأن بها تكون الحقائق حقائق..
إنها فوق كل شيء و فوقي أنا أيضاً لأنها تراني و تشعر بي..
إنها مصدر الإشعاع كله .. و حيث يتمثل لي هذا المنظر المفجع الذي يلقى فيه الإنسان مصرعه .. فهي
فوق هذا المنظر أيضاً .. لأنها تراه .. و فوق الطبيعة .. و فوق قوانينها .. و فوق ظواهرها.
أنا الموت..!
من أنا
ومن هذا الذي مات..
إنه بعض مني .. منظر ملايين المناظر الذي تعبر خاطري . فكيف أموت أنا أيضاً..
إن التساؤل ما يلبث أن يتحول على تمزق فظيع يحطم فيه المنطق نفسه بنفسه .. و يصطدم باستحالات لا
حل لها..
و هكذا تبدأ المشكلة الأزلية..
لغز الموت..
إن مصدر اللغز هو هذا الموقف الذي ينتقل فيه العقل من رؤية مباشرة للموت إلى استنتاج مباشر عن
موته هو أيضاً .. و هو أبو الأشياء .. و نظامها .. و تفسيرها .. و نورها.
و لكنه يعود فيقول:
لا..
إن الذين يموتون هم الآخرون.
إن التاريخ كله لا يروي قصة واحدة عن موت ال .. أنا..
إن الموضوعات تتغير و تتبدل و تولد و تذبل و تموت و الآخرون يموتون.
أنا أنا .. هذه ال أنا .. لا توجد سابقة واحدة عن موتها.
أنا من مادة أخرى غير كل هذه الموضوعات .. و لهذا أمسك بها و أتناولها و أفهمها .. و لا أستطيع أن
أمسك بنفسي و أنا أتناولها و أفهمها.
أنا فوق متناول الجميع .. و فوق متناولي أنا أيضاً .. و فوق متناول القوانين و الظواهر..
هناك حلقة مفقودة..
و هي تفتح باباً تدخل منه الفلسفة .. و يتسلل منه الفكر .. و لكنه باب ضيق .. ضيق جداً .. يؤدي
إلى سراديب أغلبها مغلقة و رحلة الفكر في هذه السراديب مخيفة مزعجة و لكنها تثير الاهتمام.
و أي شيء يبعث الاهتمام أكثر من الحياة .. والمصير .. و من أين .. و إلى أين .. و كيف.
مقال / اللغز
من كتاب / لغز الموت
للدكتور / مصطفي محمود (رحمه الله) . ❝
❞ نظرت خلفها لتراه للمرة الأخيرة، وجدته ينظر لها متمنيا أن ترفض قراره، أن تكشف الشوق الذي تدفنه داخلها، أراد لحظة واحدة أن يتراجع هو عن كلماته، ابتسم بمرارة أخفاها عنها سريعا، استدارت مسرعة متجهة في طريقها الذي رسمه لها.
مسحت دموعها في قوة ودقات قلبها تردد
ولكنكَ لي. ❝ ⏤هند العراقي
❞ نظرت خلفها لتراه للمرة الأخيرة، وجدته ينظر لها متمنيا أن ترفض قراره، أن تكشف الشوق الذي تدفنه داخلها، أراد لحظة واحدة أن يتراجع هو عن كلماته، ابتسم بمرارة أخفاها عنها سريعا، استدارت مسرعة متجهة في طريقها الذي رسمه لها.
مسحت دموعها في قوة ودقات قلبها تردد
ولكنكَ لي . ❝
❞ - يستوى أي وقت وأي يوم وأي فصل من فصول العام ، وأي سنة من عمري، فالكل نسخ متشابهة لأصل واحد ولا شيء غير التكرار ... التكرار الممل ...فحياته تسير...بلا جديد الغد فيها مثل الأمس والحاضر كالماضي .... لا عمق فى أحزانه ولا عنف فى مسراته.... لا ضحكات ولا دموع ... وإنما بسمات صفراء وأشجان عابرة لا تهز القلب ...
وإنه يستطيع أن يتنبأ بما سيحدث كما تتنبأ المراصد بتحركات النجوم.... لأن تتابع حياته أصبح ألياً يحكمه قانون جامد صارم لا روح فيه...
هو سيفتح باب العربة القديمة ويتهيأ للنزول ... فينبح الكلب ويقف البواب العجوز يتثائب ويؤدي التعظيم...هو سيطأ الممر المرصوف بالحصى ويصعد الدرجات الخمس ويضغط على الجرس....فيطل الخادم الأصلع الذى يؤدي نفس الدور من عشرين سنة ...ليفتح الباب...ويجري خلفه وهو يعرج ويضيء نور غرفة النوم...ويمسك قطع الأثاث...واحدة بعد أخرى بنفس الترتيب فهو يبدأ بالشماعة ثم الكرسي ثم الدولاب....ثم يقف بعد هذا كالتمثال يتلقى المعطف والجاكتة وباقي الثياب قطعة قطعة...يعلقها على المشجب ، ثم يفتح فمه قائلا نفس الكلمات .....
- العشاء جاهز سيدي.. هل تريد شيئاً؟
فيجيب نفس الاجابة
- لا ...وشكراً
وتمر عشر دقائق وتتيقظ زوجته فتتمطى وتتثاءب وتجلس...ثم تقف فى روب النوم...لتقول الجملة التى لا تتغير
- لقد تاخرت كثيراً هذه الليلة ... إن السهر يؤثر على صحتك
فيقول فى جفاء كالعادة
- إن صحتي ملكي... وأنا حر أفعل بها ما أشاء وقد نبهت ألف مرة الا يعود الكلام إلى هذا الموضوع
ويحاول أن يغضب فى صدق و حرارة ... ولكن هذه الحرارة تنطفئ ، وتتحول الى مجرد ضجر ، وتخونه الكلمات فيسكت ...
ويسرح الطرف إلى النافذة المفتوحة حيث الفضاء وحيث المئذنة المضيئة وخفقات الطاحون تطفو وتغرق فى نقنقة الضفادع إلى الصورة المعلقة بالجدار وإلى وجه زوجته الفاتن... فتعجز الفتنه ويعجز الجمال ويعجز الشعر الاثيث الفاحم والعينان السوداوان والوجه المستطيل والقوام الشمعي... ويعجز كل هذا عن ان يحرك فيه ساكناً... وكأنما العواطف قد ماتت و اندثرت فى المقبرة كالعادة.
أين ذهب ضحك الطفولة الذي كان يجلجل كالجرس الفضي .. وقد خرج من حبة القلب فاهتز له الجسم كله ..
وأين ذهبت أحلام الصبا .. التي كانت تبعث الدمع يتلألأ في العين ..
أين رجفة الأمل .. و رعشة الخوف .. وتوثب الإرادة ..
أين اللحظات ؟ كل لحظة منها مفعمة بالشعور . طافحة بالحياة .. أين الحب .. أين السعادة .. أين الحزن العظيم .. أين الفرح العظيم ؟
انه يملك ما يحلم به الناس .. يملك امرأة جميلة وفيلا وعربة وثقافة ومالا وفراغا .. وكل شيئ .. فما باله لا يحس بشئ .!
و تجثم عليه هذه الخواطر كالكابوس .. و في خلالها يسمع زوجته و هي تروح و تجئ قائله :
لقد سخنت الحساء يا عزيزي .. وجهزت المائدة..
فتغثى نفسه دون أن يرى هذا الحساء ..او يسأل
أهو حساء السمك أو حساء اللحم أو حساء الخضار .. و يتقلص حلقه .. وقد تهيأ ليرفض أي شيء .. حتى الماء القراح .
يجب أن يكون في حياته شيء جديد .. يجب أن يفتح مصراعى هذه الوحدة كل أسبوع ليستقبل عدداً من أصدقائه في ليلة صاخبة تمتلئ بالطعام و الشراب و الإشاعات والحديث والثرثرة .. فهذا الحساء الذي يتذوقه لسان واحد شئ آخر غير نفس الحساء الذي تتذوقه عشرات الألسن ..
أكانت فكرة صائبه ..
لقد فتح مصراعيه ليلة الخميس من كل أسبوع لأصدقائه يأكل ويشرب و يثرثر معهم ولكنه أزداد تأكيدا من فشله وقد رأى نفس الملال ونفس الضجر يطل من خلف العيون الأخرى ..
فهي .. تضحك .. وتبتسم .. وتصغى .. وتتحمس .. ولكن الافتعال يطل من خلفها جميعاً . فالضحكة لا تلبث ان تخفت و تحتبس في حلق صاحبها . وتحل محلها حيرة تستدير الشفقة .. والحماسة تنطفئ و تخبو وقد وجدت
أنها لم تجتذب الأسماع .. وشيطان التكرار يطبع كل اطرافة بطابع العادية . ويجعل من كل
شخص آلة لها قوانين تحكمها .. فالذي يبكر بالحضور .. يبكر دائماً بالحضور والذي يتأخر ..
يتأخر على طول الخط .. حتى ليستطيع ان يتنبأ بالاسم من دقة الجرس .. فإذا فتح الباب فلكل مشية لا يغيرها .و تحية لا يبدلها .. فالذي يعانق و يقبل يفقد كل طرافه حينما يعاود في المرة التالية نفس القبل والعناق والأشواق . فإذا جلس .. فليس جديداً ان يضع ساقا على ساق . او يطرق المائدة بانأمله .. او يتحسس شعره . او يتطلع في المرآه . فكلها أفعال آليه خالية من الجدة والاختراع .. والاحاديث نفس الأحاديث و الإشاعات نفس الإشاعات ..الأفلام السخيفة .. والجو ..والزكام .والأطفال .والحرب
. والفضائح ..والوفيات.. و الأزمات . ثم تثقل العيون وتثقل الألسن .. وتنتهى القصة.. لتعاد بشكل آخر .. وبألسن أخرى .. و عناوين أخرى
وتزداد العيون ثقلاً .. و الألسن بلادة ..و الأفواه تثاؤبا..ثم تهب الجماعة .. تبسط اكفها بالسلام واحدا بعد آخر .. ويخلو البيت إلا من سحب الدخان الكثيف .. ورائحة الكئوس والزهور والطعام . .وكابوس الملل الرهيب . . .
إن بضعة أشخاص يدخلون ويخرجون لم يفعلوا أكثر من أن
يكونوا عدة مرايا تنعكس عليها التفاهة والسام والتكرار والملل . . .
إن حياته ينقصها شيء .. شئ لا يعرفه .. شئ كاروح في الجسد ، فما هو ؟
إنه يقرأ الكتب ويسمع الموسيقى وبخرج الى الحقول.. ويرتاد
المسارح .. ويجري ساعتين في الصباح حتى يلهث ..رويصلي
أحيانا .. ولكنه لا يصل الى هذه الروح أبدا.. هذه الروح التي
ترسل البسمة مشرقة على الشفتين ، وتبعث حب الحياة يتسلل الى كل جزء من الجسد حتى اطراف الانامل . . .
إن أشعة الشمس تدق قلبه المغلق ، فلا تجد منفذا الى روحه
التي ترتجف من البرد ، فهو يعيش في عزلة .. في برج .. في قلعة مسورة لا تصل إليها أصوات الحياة .
إن في الوردة التي تفتح اكمامها لشعاع الفجر وتدير ثغرها نحو مشرق الشمس .. شيئا لا يوجد فيه .. فهي تتجاوب مع
وجودها الصغير ، فترد ابتسامته بابتسامه ، إشراقتة
بإشراقة ، وحركة بإيماءة رشيقة جميلة .. اما هو فلا يتجاوب مع شئ .. وقد فقد صلتة بكل الأشياء .. وبدأ يشك في كل القيم وكل الموجودات .. فالحياة في نظره لا معنى لها .. لانها
مجموعة مقدرات وأحداث حتمية لا أثر فيها للحرية ، وإنما هي تحدث هكذا لأنها لابد أن تحدث هكذا .. ولا أثر لإرادة الإنسان فيها ، ومن ثم لا حكمة لوجوده ولا معنى لفرحه وحزنه وضحكه وبكائه .. ولا معنى لان يلد وينسل ويتكاثر
ليكرر حياة واحدة ونهاية واحدة .
وهو مع هذا يشك في شكله ، ولا يخرج من مأساته بغير
التخبط و بكابوس من الملل يجثم عليه ليسحقه ويسحق اراءه .. لابد من عمل شئ .. إن الضجر يقتله . . .
إنها لتجربة .. أن يلعب الإنسان القمار .. أن يعيش في تساؤل
وتوقع وترقب وأمل ويأس ومفاجآت لا تنتهي .. حيث لا شئ
يتكرر أبدا . . .
إنها لتجربة تلهث فيها الأنفاس . . .
وهكذا بدأ يقتل الضجر ويقتل نفسه في وقت واحد ..
في غرفة مغلقة تموج بالدخان .. كان يجلس الى جوار رجل
ذي وجه مضلع مستطيل وامامهما رجل هزيل ضامر ، والورق
يدور وخيوط الدخان تتصاعد من أطراف الأصابع ، والمال
يتراكم ويختفي .. والحظ معلق على كلمات مقتضبة على اطراف الألسن .. لا أحد يستطيع أن يتنبأ بمصيره . .
ولا ان تجتهد إلا في حدود .. ولا أن يضع قانونا للخسارة .. إنما هي الخبط العشواء والقوى المجهولة .. التي تختصر الماضي والحاضر والمستقبل في ورقات .. وهذه الذبالات الإنسانية تترقب يشعلها فضول لا يحد . . .
وتشق الصمت كلمات قليلة .. وينقر الرجل ذو الوجه المضلع
على المائدة .. ويعود الصمت يغلف الجميع إلا من حفيف الورق وهو يدور .. والمال وهو يذهب .. والمال وهو يجئ . .
إنها لتجربة . . .
لقد قتل الملل حقا ولكن بسلاح من العجز والخيبة ، وبثمن
باهظ فهو يشحن كل لحظة بجزء من ثروته وعقله وصحته ليجعل منها في النهاية لحظة جديرة باهتمامه .. كمن يلقي بثيابه وحافظة نقوده وعائلتة في البحر ليصبح النظر إلى البحر بعد هذا مثيرا لايبعث على الملل . . .
لقد أحس بالإفلاس . . أحس بأنه يستجدى الفرح ويستجدى الحزن .. ويفتعل المفاجآت .. ويزيف العواطف.. فأسدل هذا
الوعي الجديد على التجربة التي نجحت ستارا شفيفا من القلق والشك جعل يستحيل مع الأيام الى جدار صفيق من اليأس ..
ومع هذا فقد ظل يقامر ويحتمى بالعناد والإصرار هارباً من قبضة اليأس التي عرفت طريقها إلى قلبه فجعلت منه قلبا ثقيلا . . لايفرح بالكسب ولا يحزن للخسارة .. ولا يهتز أمام المفاجآت ولا يعبأ بتقلب الحظوظ .. قلبا ميتا بليدا.. ركد الدم
لقد فشلت التجربة أخيراً ومات الفضول وبليت الجدة وتحولت البدعة إلى عادة .. .
إن لعب الورق لا يعوض الإنسان عن الحياة.. وليس ارتجاف
القلب امام المكسب والخسارة هو سعادة الوجود التي كان يطلبها.. فإن الطفل ليرتجف من الفرح ويهتز بدنه كله إذا عثر على بكرة يدحرجها على الأرض .. بكرة صغيرة فارعة .
إن اللغز ما زال باقيا والمشكلة على حالها . . مازلت حياته
ينقصها شيء يجهله . . شئ غير لعب الورق . . .
و أوقف عربته القديمة.. وتهيأ للنزول ،فنبح الكلب وهب
البواب العجوز يتثاءب ويؤدي التعظيم .. وسار على الممر
المرصوف بالحصى وصعد الدرجات الخمس وضغط على الجرس ، فأطل الخادم الأصلع.. نفس الخادم الأصلع.. ليفتح الباب ويضئ نور غرفة النوم ويمسح الأثاث قطعة قطعة بنفس الترتيب.. ويقول.. إن العشاء جاهز .. ثم تيقظت زوجته لتقول كالعادة .. إنه تأخر في السهر وإنه يؤذي صحته . .
وكاد يفقد اعصابه هذه المرة ولم تفهم زوجتة لصياحه معنى ،
فهي لم ترتكب جريمة.. أما هو فكان يود لو أنها ارتكبت جريمة حتي تتغير اللعنة التي كتبت عليه كل يوم وذهب إلى المرآة ليقف طويلا . . يتأمل نفسه . . .
إن أظافره طويلة.. وشعره ليس حليقا كما يجب ..وهو يحس
بأن حذاءه ضيق.. وصدره ضيق وإن الغرفة كلها أضيق من ثقب إبرة.. والعالم الفسيح الأرجاء قبر مظلم رطب يخنق الأنفاس.. وسمع ضحكة الطباخ تطوف بأرجاء البيت وسمعه يقول لزوجته :
لقد كنت أبحث عن علبة الثقاب ثم اكتشفت أخيراً أنها في يدي . . أليس هذا غريباً ؟
وسمع زوجته تشاركه في ضحكة بربرية وتقول إنه
"مسطول " وإنه سيأتي عليه يوم ينسى فيه أولاده ..
وعجب لهؤلاء السذج كيف يضحكون على مثل هذه التفاهات
وسحرح الطرف في الظلام عبر النافذه إلى المئذنة البعيدة والحقول والضفاضع والطاحون.. وما لبث أن ارتدي معطفه وخرج .. هذه المرة بدون عربة.. وإنما على قدميه .. ليضرب في الظلام الدامس لا ينوي على شئ . . .
ولعله قد قطع عدة أميال.. وعبر عدة أحياء دون أن يدري فقد كان مستغرقا في أعماق نفسه .. يتوزعه شتيت من الأفكار والخواطر فلا يدري أين تذهب قدماه وماذا يدور حوله ، ولو سئل فيم يفكر .. لأجاب .. لا في شئ .. فلم يكن في رأسه شئ .. بالذات .. وإنما تهافت لصور وأحاسيس غير مترابطة تترك خلفها شعورا ملحا بالفراغ . .
وأفاق هنيهة ليجد نفسه في شارع تستعرضه عدة فوانيس حمراء .. وأكوام من التراب .. وخنادق .. وآلات للحفر . .
ومواسير .. وحبال .. وبضعة من الآدميين مكومين حول نار
موقدة .. يثرثرون ويقضمون قطعا من الخبز .. يشربون بعدها
رشفات من الشاي الأسود . .
وخطر له أن يصغى إلى هذه الثرثرة فترة من الوقت.. فاستند
إلى جذع شجرة وأشعل لفافة من التبغ..و استغرق يتأمل هؤلاء الناس من خلال حلقات الدخان التي أحاطتهم كالإطار
كان المتكلم رجلا ذا سن واحدة في فمه وشارب كثيف و وجه بارز العظام ملئ بالتجاعيد .. وكان يوجه الكلام إلي شاب نحيل في مواجهته .. بينما راح الباقون يستمعون وهم يقضمون الخبز ويرشفون الشاي . .
قال وهو يلوح بقبضته في الهواء :
أقسم بالله العظيم يا شيخ .. لو استطعت أن أسرق لسرقت.
إن الواحد منا يجب أن يعيش .
صلي على النبي يا راجل .. صلي على النبي . . إنك تعيش في أمان الله وتاكل وتشرب .. دون أن تحتاج إلى السرقة ، ما هذا الكلام ؟
إني أكل هذا صحيح.. والكلب يأكل .. وكل مخلوق في الأرض له رزق .. ولكني آدمي ليست حياتي كلها خبزا وإداما.
إن لي ابنا .. ولا أريد أن يحفر ابني الأرض .. وينزح مثلي المجاري ويدك الأسفلت.. وأن تذهب سبعون سنة من العذاب
والشقاء بلا كفارة .. إن الحياة لا طعم لها بلا أمل .. أريد أن أعلم أن فأسي هيأت الأرض لحياة أصلح ..
وأن عرقي لم لم يذهب عبثا.. أريد أن يكون ابني متعلما .. يقرأ ويكتب ولا يجلس مثلي على الأرض ..
أهذا الأمل حرام على أمثالي ؟
وعاد يلوح بيده وقد اشتعلت عيناه بحماسة متاججة وتوثبت
فيهما الإرادة . .
ومن قال إنه حرام ؟ إن الأمل في رحمة الله واجب .. وكلنا
نعيش على الأمل .. وستحقق آمالنا .. ويعيش أولادنا كما نريد أن يعيشوا . .
كيف يحدث هذا ؟ إن المعجزات لا تحدث في هذه الزمان ، إن العمر محدود ياعمي .. وقد شخت وانحنى ظهري .. وأصبحت أيامي على الأرض محدودة .. وستتكرر المأساة..
ويعيش أولادي وأحفادي كما عشت .
.وأطرق صامتا برهة وقد وضع رأسه بين كفية ، ثم رفع عينيه فجأة وأمسك بكتفي محدثه وراح يهزه في عنف ، وهو يغمغم في خشونة وقد تلألأت في عينيه الدموع :
أريد أن أعيش ، أريد أن أعيش عشر سنوات أخرى .. عشر سنوات أربي فيها أولادي . . أتفهم ؟
ستعيش يا عمي .. ستعيش حتى تدفننا جميعاً .
أدفنكم .. إن هذا خبر سار حقا.
ولقد سره هذا الخبر حقا .. يدفنهم جميعاً بيديه.. فقد راح
يحملق في الفراغ وقد أشرقت عيناه بأمل لا يحد .. بينما
تصايحت عدة أصوات في وقت واحد :
أعوذ بالله.
وانحنت الأفوه على أكواب الشاي .. بعضها يبتسم وبعضها
يضحك .. وبعضها يحلم .. وفى ناحية منعزلة جلس اثنان
يتساران حديثا خفيفاً ما لبث أن ارتفع حتى أصبح صخبا
وضجيجا ثم تحول إلى معركة.. وقد أمسك أحدهما بتلابيب
الآخر وأخذ يصيح :
العشرة قروش يا بني آدم .. العشرة قروش ..
وهب عدة رجال في وقت واحد .. وسمعت عدة صيحات
وكلمات مختلطة .
صبرك يا خليل .. اتهدوا بالله يا جماعة .. اتلم أنت وهو ..
اخرس .. اللهم اخزيك يا شيطان .. بقى ده ذنبي اللي سلفتك
بقى أنا أبويا كلب برده .. الله يسامحك .. صحيح ما ينوب المخلص .. يا جدع عيب ده احنا أخوات وما يصحش كده..
يا خليل ارجع ، بقه مفيش حد مالي عنيك يا أخي..
أوع إيدك . . ولكن يده الباغية كانت قد انقضت تلطم وجه غريمه وتغور فيها بأظافرها ، فتترك ندبه طويلة يسيل منها الدم .
وكثر الصياح والتدافع بالأيدي .. وتوالت اللطمات ، ثم بدأ
الهدوء يعود وتفرقت كتلة اللحم إلى عدة أفراد يصلح كل منهم ثيابه ويشتم.. ويلعن ويبصق على الأرض .. وأخذ العجوز ذو السن الواحدة يقول في عتب :
بقى دي آخر العشرة يا جماعة.. بقه كده يا خليل تضرب اخوك .
ولم يكن لدى خليل شئ يقوله فجلس وحده على كومة من الأتربة يمحلق في النار وقد أكلت الخشب وأحالته إلى رماد تتوهج فيه خيوط قليلة حمراء.. وظل العجوز يتكلم .. وظل كل واحد يتكلم .. وظل خليل صامتا لا يبدو عليه أنه يسمع
شيئاً سوى طقطقة النار .. ومر وقت ليس بالقصير .. كانت سحنته في أثنائه تتبدل وسماته تتراخى . . ثم شوهد أخيرا وهو يحل منديله المتسخ من حول رقبته ويذهب إلى غريمه في صمت ، ويشرع في تضميد جرحه.
وكان الاثنان يبكيان . .
وأشعل الرجل المستند إلى جزع الشجرة لفافة التبغ العاشرة .
وراح يحملق في النار هو الآخر .. ويصغى إليها وهي تطقطق
وتخبو ، ومن حولها تتجمع هذه الوجوه النحاسية كأنها وجوه
لمخلوقات من عالم آخر يراها لأول مرة.
وكان يختلس النظر إلى الاثنين اللذين كانا منذ برهة يقتتلان
وقد أحاط كل منهما عنق الآخر .. وانحنى ظهرهما في تعبير
صامت لضعف الإنسان و ذلته ، وقد لمع وهج النار النحاسي على صفحتي وجهيهما وتلألأت عليهما حبات الدموع .
وخيل إليه أنه يرى للمرة الأولى صورة صادقة لأحزان
الإنسان ..
وحينما استدار ليعود أدراجه لم يستطع أن يمحو هذه الصورة التي فتحت أبواب قلبه المغلق فتدفق منه طوفان من المشاعر الحبيسة .
لم يستطع أن يمنع قلبه من أن يحزن ، ولم يستطع أن يمنع روحه من أن ترتجف في سجنها وهي تتطلع إلى هذه الوجوه
الجافية الخشنة، وهي تقطع عليه الطريق وتخرج عليه من طوايا الظلام وفى يد كل منهما فانوس يسبح في هالة من الوهج النحاسي .
وحينما بلغ بيته لم يلحظ أن البواب قد وقف يتثاءب ويؤدي
التعظيم ، ولم يسمع نباح الكلب ولا صلصلة الحصى تحت قدميه.. ولم ير الخادم الأصلع . . وهو يجيب دقة الجرس .. فقد كانت أذناه ترعدان بهذا الصوت المتحشرج الذي ينساب من فم رجل عجوز ذي سن واحدة :
_ إن لي ابنا ولا أريد أن يحفر ابني الأرض وينزع مثلي
المجاري و يدك الاسفلت ويحمل القطران وأن تذهب
سبعون سنة من العذاب والشقاء بلا كفارة ..إن الحياة لا طعم لها بلا أمل ، أريد أن أعلم أن فأسي هيأت الأرض لحياة أصلح وأن عرقي لم يذهب عبثا ، أريد أن يكون ابني متعلما يقرأ او يكتب ولا يجلس مثلي على الأرض أريد أن أعيش عشر سنوات أخرى ، عشر سنوات أربي فيها أولادي .
أريد أن أعيش . . لقد كان الرجل يطلب الحياة كان يطلب عشر سنوات من الفقر والجوع والتعاسة والخرق القديمة ..
لأن الحياة ليست هي الحرير والخمر والنساء . . و إنما سر الحياة هو أن تُبذل في سبيل غاية..
وهذا هو الشئ المجهول الذي ينقص حياتة .
. ❝ ⏤مصطفى محمود
❞ يستوى أي وقت وأي يوم وأي فصل من فصول العام ، وأي سنة من عمري، فالكل نسخ متشابهة لأصل واحد ولا شيء غير التكرار ... التكرار الممل ...فحياته تسير...بلا جديد الغد فيها مثل الأمس والحاضر كالماضي .... لا عمق فى أحزانه ولا عنف فى مسراته.... لا ضحكات ولا دموع ... وإنما بسمات صفراء وأشجان عابرة لا تهز القلب ...
وإنه يستطيع أن يتنبأ بما سيحدث كما تتنبأ المراصد بتحركات النجوم.... لأن تتابع حياته أصبح ألياً يحكمه قانون جامد صارم لا روح فيه...
هو سيفتح باب العربة القديمة ويتهيأ للنزول ... فينبح الكلب ويقف البواب العجوز يتثائب ويؤدي التعظيم...هو سيطأ الممر المرصوف بالحصى ويصعد الدرجات الخمس ويضغط على الجرس....فيطل الخادم الأصلع الذى يؤدي نفس الدور من عشرين سنة ...ليفتح الباب...ويجري خلفه وهو يعرج ويضيء نور غرفة النوم...ويمسك قطع الأثاث...واحدة بعد أخرى بنفس الترتيب فهو يبدأ بالشماعة ثم الكرسي ثم الدولاب....ثم يقف بعد هذا كالتمثال يتلقى المعطف والجاكتة وباقي الثياب قطعة قطعة...يعلقها على المشجب ، ثم يفتح فمه قائلا نفس الكلمات .....
العشاء جاهز سيدي.. هل تريد شيئاً؟
فيجيب نفس الاجابة
لا ...وشكراً
وتمر عشر دقائق وتتيقظ زوجته فتتمطى وتتثاءب وتجلس...ثم تقف فى روب النوم...لتقول الجملة التى لا تتغير
لقد تاخرت كثيراً هذه الليلة ... إن السهر يؤثر على صحتك
فيقول فى جفاء كالعادة
إن صحتي ملكي... وأنا حر أفعل بها ما أشاء وقد نبهت ألف مرة الا يعود الكلام إلى هذا الموضوع
ويحاول أن يغضب فى صدق و حرارة ... ولكن هذه الحرارة تنطفئ ، وتتحول الى مجرد ضجر ، وتخونه الكلمات فيسكت ...
ويسرح الطرف إلى النافذة المفتوحة حيث الفضاء وحيث المئذنة المضيئة وخفقات الطاحون تطفو وتغرق فى نقنقة الضفادع إلى الصورة المعلقة بالجدار وإلى وجه زوجته الفاتن... فتعجز الفتنه ويعجز الجمال ويعجز الشعر الاثيث الفاحم والعينان السوداوان والوجه المستطيل والقوام الشمعي... ويعجز كل هذا عن ان يحرك فيه ساكناً... وكأنما العواطف قد ماتت و اندثرت فى المقبرة كالعادة.
أين ذهب ضحك الطفولة الذي كان يجلجل كالجرس الفضي .. وقد خرج من حبة القلب فاهتز له الجسم كله ..
وأين ذهبت أحلام الصبا .. التي كانت تبعث الدمع يتلألأ في العين ..
أين رجفة الأمل .. و رعشة الخوف .. وتوثب الإرادة ..
أين اللحظات ؟ كل لحظة منها مفعمة بالشعور . طافحة بالحياة .. أين الحب .. أين السعادة .. أين الحزن العظيم .. أين الفرح العظيم ؟
انه يملك ما يحلم به الناس .. يملك امرأة جميلة وفيلا وعربة وثقافة ومالا وفراغا .. وكل شيئ .. فما باله لا يحس بشئ .!
و تجثم عليه هذه الخواطر كالكابوس .. و في خلالها يسمع زوجته و هي تروح و تجئ قائله :
لقد سخنت الحساء يا عزيزي .. وجهزت المائدة..
فتغثى نفسه دون أن يرى هذا الحساء ..او يسأل
أهو حساء السمك أو حساء اللحم أو حساء الخضار .. و يتقلص حلقه .. وقد تهيأ ليرفض أي شيء .. حتى الماء القراح .
يجب أن يكون في حياته شيء جديد .. يجب أن يفتح مصراعى هذه الوحدة كل أسبوع ليستقبل عدداً من أصدقائه في ليلة صاخبة تمتلئ بالطعام و الشراب و الإشاعات والحديث والثرثرة .. فهذا الحساء الذي يتذوقه لسان واحد شئ آخر غير نفس الحساء الذي تتذوقه عشرات الألسن ..
أكانت فكرة صائبه ..
لقد فتح مصراعيه ليلة الخميس من كل أسبوع لأصدقائه يأكل ويشرب و يثرثر معهم ولكنه أزداد تأكيدا من فشله وقد رأى نفس الملال ونفس الضجر يطل من خلف العيون الأخرى ..
فهي .. تضحك .. وتبتسم .. وتصغى .. وتتحمس .. ولكن الافتعال يطل من خلفها جميعاً . فالضحكة لا تلبث ان تخفت و تحتبس في حلق صاحبها . وتحل محلها حيرة تستدير الشفقة .. والحماسة تنطفئ و تخبو وقد وجدت
أنها لم تجتذب الأسماع .. وشيطان التكرار يطبع كل اطرافة بطابع العادية . ويجعل من كل
شخص آلة لها قوانين تحكمها .. فالذي يبكر بالحضور .. يبكر دائماً بالحضور والذي يتأخر ..
يتأخر على طول الخط .. حتى ليستطيع ان يتنبأ بالاسم من دقة الجرس .. فإذا فتح الباب فلكل مشية لا يغيرها .و تحية لا يبدلها .. فالذي يعانق و يقبل يفقد كل طرافه حينما يعاود في المرة التالية نفس القبل والعناق والأشواق . فإذا جلس .. فليس جديداً ان يضع ساقا على ساق . او يطرق المائدة بانأمله .. او يتحسس شعره . او يتطلع في المرآه . فكلها أفعال آليه خالية من الجدة والاختراع .. والاحاديث نفس الأحاديث و الإشاعات نفس الإشاعات ..الأفلام السخيفة .. والجو ..والزكام .والأطفال .والحرب
. والفضائح ..والوفيات.. و الأزمات . ثم تثقل العيون وتثقل الألسن .. وتنتهى القصة.. لتعاد بشكل آخر .. وبألسن أخرى .. و عناوين أخرى
وتزداد العيون ثقلاً .. و الألسن بلادة ..و الأفواه تثاؤبا..ثم تهب الجماعة .. تبسط اكفها بالسلام واحدا بعد آخر .. ويخلو البيت إلا من سحب الدخان الكثيف .. ورائحة الكئوس والزهور والطعام . .وكابوس الملل الرهيب . . .
إن بضعة أشخاص يدخلون ويخرجون لم يفعلوا أكثر من أن
يكونوا عدة مرايا تنعكس عليها التفاهة والسام والتكرار والملل . . .
إن حياته ينقصها شيء .. شئ لا يعرفه .. شئ كاروح في الجسد ، فما هو ؟
إنه يقرأ الكتب ويسمع الموسيقى وبخرج الى الحقول.. ويرتاد
المسارح .. ويجري ساعتين في الصباح حتى يلهث ..رويصلي
أحيانا .. ولكنه لا يصل الى هذه الروح أبدا.. هذه الروح التي
ترسل البسمة مشرقة على الشفتين ، وتبعث حب الحياة يتسلل الى كل جزء من الجسد حتى اطراف الانامل . . .
إن أشعة الشمس تدق قلبه المغلق ، فلا تجد منفذا الى روحه
التي ترتجف من البرد ، فهو يعيش في عزلة .. في برج .. في قلعة مسورة لا تصل إليها أصوات الحياة .
إن في الوردة التي تفتح اكمامها لشعاع الفجر وتدير ثغرها نحو مشرق الشمس .. شيئا لا يوجد فيه .. فهي تتجاوب مع
وجودها الصغير ، فترد ابتسامته بابتسامه ، إشراقتة
بإشراقة ، وحركة بإيماءة رشيقة جميلة .. اما هو فلا يتجاوب مع شئ .. وقد فقد صلتة بكل الأشياء .. وبدأ يشك في كل القيم وكل الموجودات .. فالحياة في نظره لا معنى لها .. لانها
مجموعة مقدرات وأحداث حتمية لا أثر فيها للحرية ، وإنما هي تحدث هكذا لأنها لابد أن تحدث هكذا .. ولا أثر لإرادة الإنسان فيها ، ومن ثم لا حكمة لوجوده ولا معنى لفرحه وحزنه وضحكه وبكائه .. ولا معنى لان يلد وينسل ويتكاثر
ليكرر حياة واحدة ونهاية واحدة .
وهو مع هذا يشك في شكله ، ولا يخرج من مأساته بغير
التخبط و بكابوس من الملل يجثم عليه ليسحقه ويسحق اراءه .. لابد من عمل شئ .. إن الضجر يقتله . . .
إنها لتجربة .. أن يلعب الإنسان القمار .. أن يعيش في تساؤل
وتوقع وترقب وأمل ويأس ومفاجآت لا تنتهي .. حيث لا شئ
يتكرر أبدا . . .
إنها لتجربة تلهث فيها الأنفاس . . .
وهكذا بدأ يقتل الضجر ويقتل نفسه في وقت واحد ..
في غرفة مغلقة تموج بالدخان .. كان يجلس الى جوار رجل
ذي وجه مضلع مستطيل وامامهما رجل هزيل ضامر ، والورق
يدور وخيوط الدخان تتصاعد من أطراف الأصابع ، والمال
يتراكم ويختفي .. والحظ معلق على كلمات مقتضبة على اطراف الألسن .. لا أحد يستطيع أن يتنبأ بمصيره . .
ولا ان تجتهد إلا في حدود .. ولا أن يضع قانونا للخسارة .. إنما هي الخبط العشواء والقوى المجهولة .. التي تختصر الماضي والحاضر والمستقبل في ورقات .. وهذه الذبالات الإنسانية تترقب يشعلها فضول لا يحد . . .
وتشق الصمت كلمات قليلة .. وينقر الرجل ذو الوجه المضلع
على المائدة .. ويعود الصمت يغلف الجميع إلا من حفيف الورق وهو يدور .. والمال وهو يذهب .. والمال وهو يجئ . .
إنها لتجربة . . .
لقد قتل الملل حقا ولكن بسلاح من العجز والخيبة ، وبثمن
باهظ فهو يشحن كل لحظة بجزء من ثروته وعقله وصحته ليجعل منها في النهاية لحظة جديرة باهتمامه .. كمن يلقي بثيابه وحافظة نقوده وعائلتة في البحر ليصبح النظر إلى البحر بعد هذا مثيرا لايبعث على الملل . . .
لقد أحس بالإفلاس . . أحس بأنه يستجدى الفرح ويستجدى الحزن .. ويفتعل المفاجآت .. ويزيف العواطف.. فأسدل هذا
الوعي الجديد على التجربة التي نجحت ستارا شفيفا من القلق والشك جعل يستحيل مع الأيام الى جدار صفيق من اليأس ..
ومع هذا فقد ظل يقامر ويحتمى بالعناد والإصرار هارباً من قبضة اليأس التي عرفت طريقها إلى قلبه فجعلت منه قلبا ثقيلا . . لايفرح بالكسب ولا يحزن للخسارة .. ولا يهتز أمام المفاجآت ولا يعبأ بتقلب الحظوظ .. قلبا ميتا بليدا.. ركد الدم
لقد فشلت التجربة أخيراً ومات الفضول وبليت الجدة وتحولت البدعة إلى عادة .. .
إن لعب الورق لا يعوض الإنسان عن الحياة.. وليس ارتجاف
القلب امام المكسب والخسارة هو سعادة الوجود التي كان يطلبها.. فإن الطفل ليرتجف من الفرح ويهتز بدنه كله إذا عثر على بكرة يدحرجها على الأرض .. بكرة صغيرة فارعة .
إن اللغز ما زال باقيا والمشكلة على حالها . . مازلت حياته
ينقصها شيء يجهله . . شئ غير لعب الورق . . .
و أوقف عربته القديمة.. وتهيأ للنزول ،فنبح الكلب وهب
البواب العجوز يتثاءب ويؤدي التعظيم .. وسار على الممر
المرصوف بالحصى وصعد الدرجات الخمس وضغط على الجرس ، فأطل الخادم الأصلع.. نفس الخادم الأصلع.. ليفتح الباب ويضئ نور غرفة النوم ويمسح الأثاث قطعة قطعة بنفس الترتيب.. ويقول.. إن العشاء جاهز .. ثم تيقظت زوجته لتقول كالعادة .. إنه تأخر في السهر وإنه يؤذي صحته . .
وكاد يفقد اعصابه هذه المرة ولم تفهم زوجتة لصياحه معنى ،
فهي لم ترتكب جريمة.. أما هو فكان يود لو أنها ارتكبت جريمة حتي تتغير اللعنة التي كتبت عليه كل يوم وذهب إلى المرآة ليقف طويلا . . يتأمل نفسه . . .
إن أظافره طويلة.. وشعره ليس حليقا كما يجب ..وهو يحس
بأن حذاءه ضيق.. وصدره ضيق وإن الغرفة كلها أضيق من ثقب إبرة.. والعالم الفسيح الأرجاء قبر مظلم رطب يخنق الأنفاس.. وسمع ضحكة الطباخ تطوف بأرجاء البيت وسمعه يقول لزوجته :
لقد كنت أبحث عن علبة الثقاب ثم اكتشفت أخيراً أنها في يدي . . أليس هذا غريباً ؟
وسمع زوجته تشاركه في ضحكة بربرية وتقول إنه
"مسطول " وإنه سيأتي عليه يوم ينسى فيه أولاده ..
وعجب لهؤلاء السذج كيف يضحكون على مثل هذه التفاهات
وسحرح الطرف في الظلام عبر النافذه إلى المئذنة البعيدة والحقول والضفاضع والطاحون.. وما لبث أن ارتدي معطفه وخرج .. هذه المرة بدون عربة.. وإنما على قدميه .. ليضرب في الظلام الدامس لا ينوي على شئ . . .
ولعله قد قطع عدة أميال.. وعبر عدة أحياء دون أن يدري فقد كان مستغرقا في أعماق نفسه .. يتوزعه شتيت من الأفكار والخواطر فلا يدري أين تذهب قدماه وماذا يدور حوله ، ولو سئل فيم يفكر .. لأجاب .. لا في شئ .. فلم يكن في رأسه شئ .. بالذات .. وإنما تهافت لصور وأحاسيس غير مترابطة تترك خلفها شعورا ملحا بالفراغ . .
وأفاق هنيهة ليجد نفسه في شارع تستعرضه عدة فوانيس حمراء .. وأكوام من التراب .. وخنادق .. وآلات للحفر . .
ومواسير .. وحبال .. وبضعة من الآدميين مكومين حول نار
موقدة .. يثرثرون ويقضمون قطعا من الخبز .. يشربون بعدها
رشفات من الشاي الأسود . .
وخطر له أن يصغى إلى هذه الثرثرة فترة من الوقت.. فاستند
إلى جذع شجرة وأشعل لفافة من التبغ..و استغرق يتأمل هؤلاء الناس من خلال حلقات الدخان التي أحاطتهم كالإطار
كان المتكلم رجلا ذا سن واحدة في فمه وشارب كثيف و وجه بارز العظام ملئ بالتجاعيد .. وكان يوجه الكلام إلي شاب نحيل في مواجهته .. بينما راح الباقون يستمعون وهم يقضمون الخبز ويرشفون الشاي . .
قال وهو يلوح بقبضته في الهواء :
أقسم بالله العظيم يا شيخ .. لو استطعت أن أسرق لسرقت.
إن الواحد منا يجب أن يعيش .
صلي على النبي يا راجل .. صلي على النبي . . إنك تعيش في أمان الله وتاكل وتشرب .. دون أن تحتاج إلى السرقة ، ما هذا الكلام ؟
إني أكل هذا صحيح.. والكلب يأكل .. وكل مخلوق في الأرض له رزق .. ولكني آدمي ليست حياتي كلها خبزا وإداما.
إن لي ابنا .. ولا أريد أن يحفر ابني الأرض .. وينزح مثلي المجاري ويدك الأسفلت.. وأن تذهب سبعون سنة من العذاب
والشقاء بلا كفارة .. إن الحياة لا طعم لها بلا أمل .. أريد أن أعلم أن فأسي هيأت الأرض لحياة أصلح ..
وأن عرقي لم لم يذهب عبثا.. أريد أن يكون ابني متعلما .. يقرأ ويكتب ولا يجلس مثلي على الأرض ..
أهذا الأمل حرام على أمثالي ؟
وعاد يلوح بيده وقد اشتعلت عيناه بحماسة متاججة وتوثبت
فيهما الإرادة . .
ومن قال إنه حرام ؟ إن الأمل في رحمة الله واجب .. وكلنا
نعيش على الأمل .. وستحقق آمالنا .. ويعيش أولادنا كما نريد أن يعيشوا . .
كيف يحدث هذا ؟ إن المعجزات لا تحدث في هذه الزمان ، إن العمر محدود ياعمي .. وقد شخت وانحنى ظهري .. وأصبحت أيامي على الأرض محدودة .. وستتكرر المأساة..
ويعيش أولادي وأحفادي كما عشت .
.وأطرق صامتا برهة وقد وضع رأسه بين كفية ، ثم رفع عينيه فجأة وأمسك بكتفي محدثه وراح يهزه في عنف ، وهو يغمغم في خشونة وقد تلألأت في عينيه الدموع :
أريد أن أعيش ، أريد أن أعيش عشر سنوات أخرى .. عشر سنوات أربي فيها أولادي . . أتفهم ؟
ستعيش يا عمي .. ستعيش حتى تدفننا جميعاً .
أدفنكم .. إن هذا خبر سار حقا.
ولقد سره هذا الخبر حقا .. يدفنهم جميعاً بيديه.. فقد راح
يحملق في الفراغ وقد أشرقت عيناه بأمل لا يحد .. بينما
تصايحت عدة أصوات في وقت واحد :
أعوذ بالله.
وانحنت الأفوه على أكواب الشاي .. بعضها يبتسم وبعضها
يضحك .. وبعضها يحلم .. وفى ناحية منعزلة جلس اثنان
يتساران حديثا خفيفاً ما لبث أن ارتفع حتى أصبح صخبا
وضجيجا ثم تحول إلى معركة.. وقد أمسك أحدهما بتلابيب
الآخر وأخذ يصيح :
العشرة قروش يا بني آدم .. العشرة قروش ..
وهب عدة رجال في وقت واحد .. وسمعت عدة صيحات
وكلمات مختلطة .
صبرك يا خليل .. اتهدوا بالله يا جماعة .. اتلم أنت وهو ..
اخرس .. اللهم اخزيك يا شيطان .. بقى ده ذنبي اللي سلفتك
بقى أنا أبويا كلب برده .. الله يسامحك .. صحيح ما ينوب المخلص .. يا جدع عيب ده احنا أخوات وما يصحش كده..
يا خليل ارجع ، بقه مفيش حد مالي عنيك يا أخي..
أوع إيدك . . ولكن يده الباغية كانت قد انقضت تلطم وجه غريمه وتغور فيها بأظافرها ، فتترك ندبه طويلة يسيل منها الدم .
وكثر الصياح والتدافع بالأيدي .. وتوالت اللطمات ، ثم بدأ
الهدوء يعود وتفرقت كتلة اللحم إلى عدة أفراد يصلح كل منهم ثيابه ويشتم.. ويلعن ويبصق على الأرض .. وأخذ العجوز ذو السن الواحدة يقول في عتب :
بقى دي آخر العشرة يا جماعة.. بقه كده يا خليل تضرب اخوك .
ولم يكن لدى خليل شئ يقوله فجلس وحده على كومة من الأتربة يمحلق في النار وقد أكلت الخشب وأحالته إلى رماد تتوهج فيه خيوط قليلة حمراء.. وظل العجوز يتكلم .. وظل كل واحد يتكلم .. وظل خليل صامتا لا يبدو عليه أنه يسمع
شيئاً سوى طقطقة النار .. ومر وقت ليس بالقصير .. كانت سحنته في أثنائه تتبدل وسماته تتراخى . . ثم شوهد أخيرا وهو يحل منديله المتسخ من حول رقبته ويذهب إلى غريمه في صمت ، ويشرع في تضميد جرحه.
وكان الاثنان يبكيان . .
وأشعل الرجل المستند إلى جزع الشجرة لفافة التبغ العاشرة .
وراح يحملق في النار هو الآخر .. ويصغى إليها وهي تطقطق
وتخبو ، ومن حولها تتجمع هذه الوجوه النحاسية كأنها وجوه
لمخلوقات من عالم آخر يراها لأول مرة.
وكان يختلس النظر إلى الاثنين اللذين كانا منذ برهة يقتتلان
وقد أحاط كل منهما عنق الآخر .. وانحنى ظهرهما في تعبير
صامت لضعف الإنسان و ذلته ، وقد لمع وهج النار النحاسي على صفحتي وجهيهما وتلألأت عليهما حبات الدموع .
وخيل إليه أنه يرى للمرة الأولى صورة صادقة لأحزان
الإنسان ..
وحينما استدار ليعود أدراجه لم يستطع أن يمحو هذه الصورة التي فتحت أبواب قلبه المغلق فتدفق منه طوفان من المشاعر الحبيسة .
لم يستطع أن يمنع قلبه من أن يحزن ، ولم يستطع أن يمنع روحه من أن ترتجف في سجنها وهي تتطلع إلى هذه الوجوه
الجافية الخشنة، وهي تقطع عليه الطريق وتخرج عليه من طوايا الظلام وفى يد كل منهما فانوس يسبح في هالة من الوهج النحاسي .
وحينما بلغ بيته لم يلحظ أن البواب قد وقف يتثاءب ويؤدي
التعظيم ، ولم يسمع نباح الكلب ولا صلصلة الحصى تحت قدميه.. ولم ير الخادم الأصلع . . وهو يجيب دقة الجرس .. فقد كانت أذناه ترعدان بهذا الصوت المتحشرج الذي ينساب من فم رجل عجوز ذي سن واحدة :
_ إن لي ابنا ولا أريد أن يحفر ابني الأرض وينزع مثلي
المجاري و يدك الاسفلت ويحمل القطران وأن تذهب
سبعون سنة من العذاب والشقاء بلا كفارة ..إن الحياة لا طعم لها بلا أمل ، أريد أن أعلم أن فأسي هيأت الأرض لحياة أصلح وأن عرقي لم يذهب عبثا ، أريد أن يكون ابني متعلما يقرأ او يكتب ولا يجلس مثلي على الأرض أريد أن أعيش عشر سنوات أخرى ، عشر سنوات أربي فيها أولادي .
أريد أن أعيش . . لقد كان الرجل يطلب الحياة كان يطلب عشر سنوات من الفقر والجوع والتعاسة والخرق القديمة ..
لأن الحياة ليست هي الحرير والخمر والنساء . . و إنما سر الحياة هو أن تُبذل في سبيل غاية..
❞ ليس هكذا الإنتظار فهو ملازم للحياة لا بديل لها تنتظر فى محطة القطار, وتركب فى الوقت نفسه قطارات تحملك شرقا وغربا و إلى الشمال والجنوب . تخلف أطفالا وتكبرهم تتعلم ونتقل إلى الوظيفة, تعشق او تدفن موتاك تعيد بناء بيتِ تهدم على رأسك او تعمر بيتا جديدا تأخذك الف تفصيلة وأنت وهذا هو العجيب واقف على المحطة تنتظر . ماذا تنتظر. ❝ ⏤رضوى عاشور
❞ ليس هكذا الإنتظار فهو ملازم للحياة لا بديل لها تنتظر فى محطة القطار, وتركب فى الوقت نفسه قطارات تحملك شرقا وغربا و إلى الشمال والجنوب . تخلف أطفالا وتكبرهم تتعلم ونتقل إلى الوظيفة, تعشق او تدفن موتاك تعيد بناء بيتِ تهدم على رأسك او تعمر بيتا جديدا تأخذك الف تفصيلة وأنت وهذا هو العجيب واقف على المحطة تنتظر . ماذا تنتظر . ❝