❞ كتاب مرافئ الروح

✍️ تأليف : هاني الميهى

الفصل الثالث: الوجوه التي تسكنني

كنتُ أظنّ أنّني أعيش وحيدًا، وأنّ انعكاسي في المرآة هو الرفيق الوحيد لخطواتي المرهقة في دهاليز الحياة. غير أنّني، مع مرور الوقت، اكتشفت أنّ وحدتي لم تكن خالية كما اعتقدت، بل كانت مكتظة بوجوهٍ غامضة تتراءى في داخلي، وجوه لم أعد أعرف هل هي من الماضي، أم من خيالي، أم أنّها مجرّد أشباحٍ صنعها عقلي لئلّا ينهار تحت وطأة الفراغ.

كلّ وجهٍ منها يحمل ملامح قصّة لم تكتمل، وندبة لم تلتئم، وحرفًا لم يُكتب بعد. أحيانًا كنت أرى وجوهًا قديمة، وجوهًا عبرت حياتي ورحلت، وأحيانًا أخرى تظهر وجوه لا أعرفها، كأنّها وجوه لم ألتقِ بها بعد، لكنها تُقيم في داخلي منذ الأزل.

أجلس في عتمة غرفتي، أطفئ الأنوار كي يتجلّى الصمت، فأراهم جميعًا. يقتربون، يتباعدون، يتهامسون، ويتركونني فريسةً لذكرياتٍ لم أعشها، وأحلامٍ لم أختبرها. كأنّ داخلي صار مسرحًا يُعرض فيه شريطٌ لا ينتهي، أبطاله وجوه لا تغادرني.

كنتُ أسمّي هذا الازدحام الداخلي \"ذاكرة الظلال\". فالوجوه التي تسكنني ليست واضحة الملامح تمامًا، بل تظلّ غائمة، مترددة بين الظهور والاختفاء، كأنّها ضوءٌ خافت يتردّد على جدران الروح.


---

من بين تلك الوجوه، كان وجه أبي يطلّ عليّ كثيرًا. لم يكن يبتسم، ولم يكن يعبس، بل كان يحمل نظرةً ثابتة، نظرة رجلٍ رحل قبل أن يُكمل وصاياه. كنتُ أسمع صوته في داخلي، يقول جملةً واحدة تتكرر: \"لا تترك نفسك للريح، ابحث عن المرفأ.\" كنتُ أتساءل في كل مرة: أيُّ مرفأ يقصد؟ وهل ثمّة مرفأ حقيقي لهذه الروح المتعبة؟

ثم يظهر وجه آخر: وجه امرأةٍ عابرة، ربما لم أرها في حياتي إلّا مرّة واحدة، في محطة قطار مزدحمة. لكنها تسكنني منذ ذلك اليوم. كنتُ أتذكّر عينيها الواسعتين، كأنّهما نافذتان على حزنٍ بلا نهاية. لم أكن أعرف اسمها، ولا قصتها، ومع ذلك، ظلّت صورتها محفورةً في داخلي كأنها رسالة غامضة لم أفكّ شيفرتها بعد.


---

هناك أيضًا وجوهٌ أكثر قسوة، وجوه من أصدقائي القدامى الذين خذلوني. يظهرون في داخلي ليس كأشخاصٍ عاديين، بل كظلالٍ داكنة تهمس لي كلما حاولت أن أنسى: \"نحن خيباتك الأولى، لا تحاول أن تمحو آثارنا.\"

وأحيانًا، حين أستسلم للتأمل العميق، يخرج من أعماقي وجهٌ يشبهني كثيرًا، لكنّه ليس أنا. يشبهني في الملامح، لكن نظرته مختلفة. نظرة تحمل جرأة لم أجرؤ عليها يومًا، تحمل تلك القدرة على اتخاذ القرارات التي طالما هربت منها. كنتُ أخاف من هذا الوجه، لأنّه يكشف لي صورة \"أنا\" التي لم أعشها، وكأنّ داخلي يخبرني: \"هكذا كان يمكن أن تكون لو لم تخَف.\"


---

كلّ هذه الوجوه جعلتني أستوعب أنّ الإنسان لا يعيش بوجهٍ واحد، بل بوجوهٍ عديدة تظلّ تلاحقه، بعضها من ماضيه، وبعضها من مستقبله، وبعضها من احتمالات لم تتحقق.

أحيانًا، في لحظات الصمت، كنت أشعر أن هذه الوجوه ليست سوى محطات روحية، مرافئ صغيرة ترسو عندها ذاكرتي المنهكة. فكما أنّ السفينة لا تستطيع أن تظلّ في عرض البحر إلى الأبد، كذلك الروح تحتاج إلى وجوهٍ ترسو عندها، حتى لو كانت وجوهًا منسية أو مجهولة.

كنتُ أراقب نفسي وأنا أتنقّل من وجهٍ إلى آخر، وكأنني أعبر قاراتٍ داخلية لا نهاية لها. كلّ وجهٍ يفتح بابًا على حكاية، وكلّ حكاية تحمل في طيّاتها درسًا لم أفهمه بعد.


---

لكنّ الخوف كان يكمن في سؤالٍ واحد: ماذا لو فقدتُ قدرتي على التمييز بين هذه الوجوه وبين وجهي الحقيقي؟ ماذا لو صرتُ مجرد انعكاسٍ لظلال الآخرين الذين يسكنونني؟

في إحدى الليالي، وبينما كنتُ غارقًا في هذا التيه، رأيتُ مشهدًا غريبًا في منامي: كنتُ في قاعةٍ كبيرة، جدرانها من مرايا ضخمة، وفي كل مرآة ينعكس وجه مختلف من الوجوه التي أعرفها. كان عليَّ أن أختار وجهًا واحدًا لأخرج من القاعة، لكن كل وجهٍ كان يناديني باسمي، وكل وجهٍ كان يقنعني أنّه أنا.

استيقظتُ من الحلم مذعورًا، والعرق يتصبّب من جبيني. لم يكن الحلم مجرّد كابوس عابر، بل كان رسالة: أنني إن لم أجد مرفأً لروحي، فسوف أغرق في بحر الوجوه المتعددة إلى الأبد.


---

منذ ذلك اليوم، بدأتُ أتعامل مع هذه الوجوه لا كأشباحٍ تخيفني، بل كأدلةٍ ترشدني. كلّ وجهٍ يحمل إشارةً إلى جزءٍ مفقودٍ من ذاتي. وجه أبي يذكّرني بالثبات، وجه المرأة المجهولة يعلّمني أنّ الحزن أحيانًا أعمق من الكلام، وجوه الأصدقاء الخائنين تجعلني أكثر حذرًا، والوجه الذي يشبهني ولا يشبهني يذكّرني أنّ الفرص الضائعة يمكن أن تصبح بوصلة جديدة.

لقد فهمتُ أنّ الروح لا تُبنى من الفراغ، بل من الوجوه التي تترك بصمتها في داخلها. نحن لسنا سوى حصيلةٍ لكلّ من مرّ بنا، أحبّنا أو آذانا، ابتسم لنا أو تركنا.


---

هكذا صرتُ أكثر تصالحًا مع \"الوجوه التي تسكنني\". لم أعد أهرب منها، ولم أعد أطفئ الأنوار لأتخلّص منها، بل صرتُ أجلس معها كأنّها ضيوفٌ دائمون. وربما، في لحظة ما، أدركتُ أنّني أنا أيضًا وجهٌ يسكن الآخرين، كما يسكنونني. وأنّ المرافئ التي أبحث عنها ليست أماكن بعيدة، بل وجوهًا بشرية كانت دومًا حولي، تنتظر فقط أن أفتح الباب وأستقبلها.

في النهاية، لم يعد الخوف من هذه الوجوه كما كان، بل صار يقينًا بأنّها جزءٌ من الرحلة. فالروح، مثل سفينةٍ صغيرة، تحتاج إلى أن تمرّ على أكثر من مرفأ، وأن تحمل على ظهرها آثار كلّ ميناء ترسو فيه.

#مرافئ_الروح
#هانى_الميهى. ❝ ⏤هاني الميهي

❞ مرافئ الروح
✍️ تأليف : هاني الميهى
---
الفصل الرابع: خرائط الغياب

الغياب كلمةٌ صغيرة، لكنها تحمل في طياتها عالَمًا كاملًا من الفراغات، كأنها بحر ممتد بلا شاطئ، أو صحراء لا تُرى نهايتها. حين يطرق الغياب أبوابنا، لا يدخل خفيفًا، بل يقتحم الروح اقتحامًا، ويترك فيها ندوبًا عميقة لا يراها أحد، لكنها تظل تنبض سرًا مع كل خطوة نخطوها.

في طفولتي، كنت أظن أن الغياب هو غياب الجسد فقط، أن يغيب أبي إلى عمله، أو أن تسافر أمي يومًا إلى زيارة أهلها، فأعدّ الساعات انتظارًا. كنت أظن أن كل غياب له نهاية، وأن كل من يبتعد سيعود لا محالة. لكن الزمن، هذا المعلّم القاسي، أثبت لي أن بعض الغيابات لا عودة منها، وأن هناك وجوهًا يغمرها الغياب كما يغمر البحر حبات الرمل، فلا تعود كما كانت أبدًا.

اليوم، وأنا أجلس أمام دفتر أوراقي، أجدني أرسم خرائط خفية، ليست خرائط لمدن أو بلدان، بل خرائط للوجوه التي غابت عني، للأصوات التي سكنت سكونًا أبديًّا. كل نقطة على هذه الخريطة هي جرح قديم، وكل خط فيها هو أثر ليدٍ كانت تمسك بي ثم أفلتتني. الغياب يا صديقي، ليس حدثًا عابرًا، بل هو جغرافيا كاملة تنمو في الداخل حتى تبتلع شيئًا من ملامحك أنت نفسك.

أتذكر جيدًا أول مرة واجهت غيابًا حقيقيًا. لم يكن سفرًا ولا غيابًا مؤقتًا، بل موتًا مباغتًا. وجدت نفسي في مواجهة كبرى مع السؤال الذي لا إجابة له: لماذا يختفي الذين نحبهم؟ لماذا يتركنا البعض فجأة في منتصف الطريق؟ في تلك اللحظة، شعرت أن الغياب ليس مساحة فارغة، بل امتلاء خانق، كأنه ملأ رئتيّ بالأسى، ومنعني أن أتنفس إلا ببطء.

منذ ذلك الحين، أدركت أن الغياب لا يُقاس بالمسافة، بل بالوجع. قد يكون من تحب قريبًا منك جسديًا، لكنه غائب عنك بروحه، وقد يكون بعيدًا آلاف الأميال لكن حضوره في قلبك يملأ الفراغ كله. الغياب الحقيقي إذن، ليس أن يختفي الجسد، بل أن يتركك الآخر بلا معنى، بلا أثر حيّ.

ولأن الروح لا تحتمل الفراغ، فإنها تبدأ بصناعة خرائط خفية، خرائط تحفظ بها أثر الغائبين، كأنها ترفض أن تستسلم للعدم. أجدني أستعيد كلمات قديمة، ضحكات تلاشت، نظرات عبرت، وكأن ذاكرتي تحوّلت إلى أرشيف لا ينتهي. أحيانًا أظن أنني أعيش أكثر في خرائط الغياب مما أعيش في واقع الحضور.

لقد علّمني الغياب أن لكل إنسان في حياتي مكانًا خاصًا في داخلي، فإذا غاب، بقي مكانه فارغًا لكنه محدّد بدقة، كجزيرة في وسط محيط، لا تراها السفن لكنها مسجلة في دفاتر الملاحين. بعض هذه الجزر تنطفئ مع الزمن، وبعضها يظل يضيء كمنارة، يستحيل تجاهلها.

الغياب أيضًا يعلّم الصبر، لكنه صبر مُرّ. أن تعيش مع سؤال معلّق بلا جواب، أن تبتسم للناس بينما في داخلك جدار ينهار كل يوم، أن تواصل حياتك وأنت تدرك أن شيئًا أساسيًا لن يعود أبدًا. إنه امتحان طويل المدى، لكنه يصقل الروح، يجعلها أكثر وعيًا بقيمة ما بقي، وأشد حذرًا من إهدار لحظة مع من نحب.

ومع ذلك، لا أستطيع أن أصف الغياب بالعدو فقط. ففي قلب الغياب يكمن المعنى أيضًا. حين يغيب عنا من نحبهم، نكتشف أن حضورهم لم يكن عاديًا، بل كان نعمة لم ندرك قيمتها. الغياب يضعنا أمام المرآة لنرى أنفسنا عراة من الأوهام، ويجبرنا أن نسأل: ما الذي يبقى من كل علاقة؟ ما الذي ينجو من الزمن؟

كل غياب، في النهاية، يتحوّل إلى معلم على طريق الرحلة. نتعثر عنده، ننزف، ثم نواصل السير، لكننا لا نعود كما كنا قبل أن نمرّ به. الغياب لا يُمحى، لكنه يُهذّب. إنه مثل علامات الطريق التي يرسمها المسافرون على الصخور: تذكير بأن أحدًا قد مرّ من هنا، وأنك لست وحدك في هذا التيه.

وها أنا أكتب هذه الكلمات، كأنني أرسم خريطة جديدة، أضع عليها أسماء من غابوا، وأترك مساحة بيضاء لغيابات قادمة أعلم أنها ستطرق بابي. لكني هذه المرة، لا أرتجف كما كنت أفعل في البداية، بل أستعد. فالغياب صار رفيقًا مألوفًا، وصارت خرائطه كتابًا مفتوحًا أتعلم منه في كل صفحة.

وأقول لنفسي:
\"إن الغياب، مهما طال، لا يملك أن يطفئ نور الحضور. هو فقط يغيّر شكله، يحوّل الحضور من صورة خارجية إلى جذور غائرة في القلب.\"

#مرافئ_الروح
#هانى_الميهى. ❝ ⏤هاني الميهي