❞ يومياتي ❝ 💬 اقتباسات من الكتب 📖
- يومياتي 💬 اقتباسات من الكتب 📖
█ حصريا تحميل كتاب مجاناً PDF اونلاين 2025
إنضم الآن وتصفح بدون إعلانات
اقتباسات في ❞يومياتي❝
-
❞ في حين انني بكيت واتخذت الاستسلام إلا أن هناك صوتٌ ينادي اياكي اياكيلألتفت ولا أجد أحد وأعود الى قراري ويتردد ذلك الصوت مجدداً ويقول لي إياكي والاستسلام لا تَملِ أكملي طريقك إن الله يُحب العَبد اللَّحوح وعندما سمعت تلك الكلامات وكأن هناك نورٌ في قلبي نبع ومسحت دموعي من على وجنتين لأطرق باب ربي وأقول اللهم أعني اللهم أعني....☄☄. ❝ ⏤Dania❞ في حين انني بكيت واتخذت الاستسلام إلا أن هناك صوتٌ ينادي اياكي اياكيلألتفت ولا أجد أحد وأعود الى قراري ويتردد ذلك الصوت مجدداً ويقول لي إياكي والاستسلام لا تَملِ أكملي طريقك إن الله يُحب العَبد اللَّحوح وعندما سمعت تلك الكلامات وكأن هناك نورٌ في قلبي نبع ومسحت دموعي من على وجنتين لأطرق باب ربي وأقول اللهم أعني اللهم أعني..☄☄. ❝
⏤ Dania
-
❞ ✍️ Mahmoud Omar Mohamed Jumaa: The Writer Who Chose Silence Over the Platform, and Essence Over Noise In a time when writers race toward the spotlight, Mahmoud Omar Mohamed Jumaa appears from behind the curtain, carrying no microphone, asking for no applause, but letting his texts walk on their own, like ancient wisdom wandering through the halls of time. 🔹 The Writer Who Didn’t Wait for the Light Do not be fooled by the unknown; this writer was never absent, but deeply present. Born in Jordan, lived in Eastern Europe, he belongs only to one idea: that words cannot be bought, and freedom must be written before it can be read. He did not wait for support from institutions or embrace from publishing houses. He wrote his works, printed them at his own expense, and distributed them freely to the Arab reader. He does not market himself nor chase awards, but writes with the persistence of one who knows that free thought is more valuable than all promotion. 🔹 Literature That Goes Against the Current While many flatter the market and write what is demanded, Mahmoud goes against the tide. His language is calm, contemplative, like an internal conversation between you and your mind. He does not shock the reader with noise, nor lure them with clichéd titles, but offers a space for reflection, making every reader a partner in creation. His literature is not about escaping death, but escaping repetition. He does not provide answers, but excels at posing questions others avoid. 🔹 A Writer Without a Platform... A Voice Without Funding What makes this writer exceptional is not only his ideas but his complete independence. No institutions behind him, no funding, no promotional campaigns. Yet he has reached readers everywhere. Because the power of a text, when born from sincerity, finds its own way. He does not sell a book, he offers an intellectual project. He does not treat the reader as a consumer, but as a partner in the journey. He is among the few who made free publishing a message, not a profession. 🔹 Silence in the Face of Threats His bold ideas and intellectual independence did not pass peacefully. He faced explicit threats for presenting free visions and unconventional thinking. But his response was not a louder voice... but deeper writing. He did not attack or justify, but continued writing, like one who knows that truth is not explained, but lived. 🌟 Conclusion: In a world full of noise, Mahmoud Omar Mohamed Jumaa chose only to write, to put his text on paper and let it sail on its own. He is not a writer measured by followers or editions, but by how much silence, contemplation, and wonder he stirs within you. This is the difference between those who seek a platform... …and those who are the platform. #MahmoudOmar #ArabicLiterature #FreeThought #IndependentWriter #PhilosophicalLiterature #SilentVoice #LiteraryFreedom. ❝ ⏤𝑴𝑨𝑯𝑴𝑶𝑼𝑫❞ ✍️ Mahmoud Omar Mohamed Jumaa: The Writer Who Chose Silence Over the Platform, and Essence Over Noise
In a time when writers race toward the spotlight, Mahmoud Omar Mohamed Jumaa appears from behind the curtain, carrying no microphone, asking for no applause, but letting his texts walk on their own, like ancient wisdom wandering through the halls of time.
🔹 The Writer Who Didn’t Wait for the Light
Do not be fooled by the unknown; this writer was never absent, but deeply present. Born in Jordan, lived in Eastern Europe, he belongs only to one idea: that words cannot be bought, and freedom must be written before it can be read.
He did not wait for support from institutions or embrace from publishing houses. He wrote his works, printed them at his own expense, and distributed them freely to the Arab reader. He does not market himself nor chase awards, but writes with the persistence of one who knows that free thought is more valuable than all promotion.
🔹 Literature That Goes Against the Current
While many flatter the market and write what is demanded, Mahmoud goes against the tide. His language is calm, contemplative, like an internal conversation between you and your mind. He does not shock the reader with noise, nor lure them with clichéd titles, but offers a space for reflection, making every reader a partner in creation.
His literature is not about escaping death, but escaping repetition. He does not provide answers, but excels at posing questions others avoid.
🔹 A Writer Without a Platform.. A Voice Without Funding
What makes this writer exceptional is not only his ideas but his complete independence. No institutions behind him, no funding, no promotional campaigns. Yet he has reached readers everywhere. Because the power of a text, when born from sincerity, finds its own way.
He does not sell a book, he offers an intellectual project. He does not treat the reader as a consumer, but as a partner in the journey.
He is among the few who made free publishing a message, not a profession.
🔹 Silence in the Face of Threats
His bold ideas and intellectual independence did not pass peacefully. He faced explicit threats for presenting free visions and unconventional thinking. But his response was not a louder voice.. but deeper writing. He did not attack or justify, but continued writing, like one who knows that truth is not explained, but lived.
🌟 Conclusion:
In a world full of noise, Mahmoud Omar Mohamed Jumaa chose only to write, to put his text on paper and let it sail on its own.
He is not a writer measured by followers or editions, but by how much silence, contemplation, and wonder he stirs within you.
This is the difference between those who seek a platform..
…and those who are the platform.#MahmoudOmar#ArabicLiterature#FreeThought#IndependentWriter#PhilosophicalLiterature#SilentVoice#LiteraryFreedom. ❝
⏤ 𝑴𝑨𝑯𝑴𝑶𝑼𝑫 -
❞ أمي… يا أول نبضة دق بها قلبُ الحياة في داخلي، يا سلّمًا من نورٍ ارتقيت عليه من ضيق الضعف إلى سعة القوة، كنتِ ولا زلتِ المرتقى الوحيد الذي لا يُكلفني جهدًا، يكفيني أن أستنجد بحبكِ فأصعد. أنتِ الحاضنة حين طغى البرد، والسند حين جار الزمان، والنبض الذي إن خفتَ فيّ عاد ينبض بأمان صوتكِ. حملتِني طفلاً، واحتضنتِني شابًا، وها أنا مهما تقدمتُ بالعُمر... لا تزالين سلّمي نحو كل ما يُشبه الحياة. كل دعوةٍ منكِ... سُلَّمٌ نحو النجاة، كل ابتسامةٍ... قُبلةٌ تُسكِن الريح، كل دمعةٍ لكِ... طُهرٌ يُغسل به قلبي من تعب الدنيا. يا رب، أكرمها بما لا يُوصف، وأحطها برعايتك التي لا تُستبدل، واجعل رضاها بابًا لا يُغلق أمامي، ما حييت.. ❝ ⏤هدى سليم القباطي❞ أمي… يا أول نبضة دق بها قلبُ الحياة في داخلي، يا سلّمًا من نورٍ ارتقيت عليه من ضيق الضعف إلى سعة القوة، كنتِ ولا زلتِ المرتقى الوحيد الذي لا يُكلفني جهدًا، يكفيني أن أستنجد بحبكِ فأصعد.
أنتِ الحاضنة حين طغى البرد، والسند حين جار الزمان، والنبض الذي إن خفتَ فيّ عاد ينبض بأمان صوتكِ. حملتِني طفلاً، واحتضنتِني شابًا، وها أنا مهما تقدمتُ بالعُمر.. لا تزالين سلّمي نحو كل ما يُشبه الحياة.
كل دعوةٍ منكِ.. سُلَّمٌ نحو النجاة، كل ابتسامةٍ.. قُبلةٌ تُسكِن الريح، كل دمعةٍ لكِ.. طُهرٌ يُغسل به قلبي من تعب الدنيا.
يا رب، أكرمها بما لا يُوصف، وأحطها برعايتك التي لا تُستبدل، واجعل رضاها بابًا لا يُغلق أمامي، ما حييت. ❝
⏤ هدى سليم القباطي -
-
❞ تخت شرقي عَلا صوتُ الموسيقى الشرقِيَّة، وبدأت الترانيمُ تَنساب... أتت.. سُبحانَ من رَسمَ مُحيَّاها، أبدعَ في حِياكةِ ملامِحها بِخُيُوطٍ من نور! فتاةُ بَرَدى، الرِّصافة والجِسرَين، إِدلِب، حلب وجمالها، النَّاعورة، وحِمص، فتاةُ مُحافظات العرب وشِيَمِ الرِّجال.. من بِلاد الشَّام جَلَّ من سَوَّاها، سُوريَّة أصيلة من جمالها تُحكى بِدَع. -ما إِن بدأت ترقُص، حتَّى شعرتُ أنَّ العالمَ قد ضاق، كأَنَّ كُلَّ ما حولي قد خَفَت وعمَّ بهِ الصَّمت. عيناي لم تعودا لي، صارَتا عبدَتَين لحركتِها، تسيران حيثُ يسير خصرها، يعلوان حينَ ترتفِعُ كَتِفاها، ويرتَجِفان مع كُلِّ إِلتِفاتةٍ منها. يتوثَّبُ الجسدُ بأكملِه، ينبُضُ حياةٍ في كُلِّ ذبذبة، وكُلَّ خطوةٍ تحملُ وعداً بالمزيدِ من الدَّهشة، فالساقانِ تنثران خِفَّة الفراشة والقدمُ تسوقُ اللَّحن كما يسوقُ الرَّاعي قطعانه نحو النَّبع! خصرها، لا لم يكن يتحرَّك، بل كانَ يغوي. وساقاها، وهُما تخطوان فوق الأرض كَأنَّهُما لا تُلامِسان التراب بل تعزِفان عليه أنشودة رغبة. يا الله...كيف يتحوَّل الجسد إلى لحن؟ كيف تنبعِثُ النَّار من الأُنوثة دون أن تُحرِق بل لِتُلهِب؟ كانت تتحرَّك بثقة أنثى تعرف تماماً وقعها، كَأنَّها خُلِقت لِتُرى لا لِتُنسى. كُنتُ جالِساً، لكِنَّني لم أعُد كذلك.. كُنتُ غارِقاً، تائِهاً، أتبعها بنظري كالمسحور، وكُلَّما التَفتَت، شعرتُ أنَّها رأتني...كأنَّ نظرتها تسألني: أتراني؟ أتحترِق؟ وأنا؟ كُنتُ أراها وأحترق، وأصمت، وأشتهي منها ماءاً يرويني، قُرباً يُذهِبُ عذابي، أن يتوقف الزمن عندَ رقصةٍ واحدة، فقط واحدة فأضيعُ بها للأبد... كُنتُ مشدوداً، مأسوراً، مُشتهِياً بطريقةٍ لا تُشبهُ أيُّ رغبة عابرة، كانت تُثيرني، نعم.. لكن بِبُطئٍ قاتل، برشفة أنوثة في كُلِّ ثانية، حتَّى صرتُ لا أُميِّز بين المُتعةِ والعذاب. كم هيَ قاسية ولكن بشكلٍ يُحرِّكُ جوارِحي، يُوقِظُ غريزتي، فأشتهي أنوثتها التي تتلوَّى مع كُلِّ نغمة، تعرِفُ أنِّي أتفَتَّت أمامها دونَ أن ألمسها وأَنَّني أكادُ أنهض، أمشي نحوها، أُوقفها أو....أذوبُ معها في تلكَ الرقصة إلى ما لا نهاية. وقفتُ هناك، لا يفصلني عنها سوى مسافةٍ من هواءٍ مشحون، لكِنَّني كُنتُ أشعرُ بها...شعرتُ بها في صدري، في جلدي، في نبضي. صدرها يعلو ويهبط كإِيقاعِ الطبول في لحظةِ النَّشوة، وظهرها يلتفُّ كقوسٍ مشدودٍ لا يرمي سوى بأسهُم الرَّغبة الصَّامتة. وكانت لا تزال ترقُص... كُنت على وشكِ أن اقترب... أو على وشكِ أن أنهار، لكنها... استدارت وأكملت الرقص. كأنَّها سمِعت كُل ما دار بداخلي، واختارت أن تتركني هُناك، مُعلَّقاً بين اللَّهفةِ والسُّكون، أُحدِّق..وأنتظِر، دون أن أعلم: هل ستنتهي الرقصة؟ أم أنَّني صرتُ جزءاً منها؟ راما الشمَّاع. ❝ ⏤Rama Shammaa❞ تخت شرقي
عَلا صوتُ الموسيقى الشرقِيَّة، وبدأت الترانيمُ تَنساب..
أتت.
سُبحانَ من رَسمَ مُحيَّاها، أبدعَ في حِياكةِ ملامِحها بِخُيُوطٍ من نور!
فتاةُ بَرَدى، الرِّصافة والجِسرَين،
إِدلِب، حلب وجمالها، النَّاعورة، وحِمص، فتاةُ مُحافظات العرب وشِيَمِ الرِّجال.
من بِلاد الشَّام جَلَّ من سَوَّاها، سُوريَّة أصيلة من جمالها تُحكى بِدَع.عيناي لم تعودا لي، صارَتا عبدَتَين لحركتِها، تسيران حيثُ يسير خصرها، يعلوان حينَ ترتفِعُ كَتِفاها، ويرتَجِفان مع كُلِّ إِلتِفاتةٍ منها.- ما إِن بدأت ترقُص، حتَّى شعرتُ أنَّ العالمَ قد ضاق، كأَنَّ كُلَّ ما حولي قد خَفَت وعمَّ بهِ الصَّمت.
يتوثَّبُ الجسدُ بأكملِه، ينبُضُ حياةٍ في كُلِّ ذبذبة، وكُلَّ خطوةٍ تحملُ وعداً بالمزيدِ من الدَّهشة، فالساقانِ تنثران خِفَّة الفراشة والقدمُ تسوقُ اللَّحن كما يسوقُ الرَّاعي قطعانه نحو النَّبع! خصرها، لا لم يكن يتحرَّك، بل كانَ يغوي.
وساقاها، وهُما تخطوان فوق الأرض كَأنَّهُما لا تُلامِسان التراب بل تعزِفان عليه أنشودة رغبة.
يا الله..كيف يتحوَّل الجسد إلى لحن؟ كيف تنبعِثُ النَّار من الأُنوثة دون أن تُحرِق بل لِتُلهِب؟
كانت تتحرَّك بثقة أنثى تعرف تماماً وقعها، كَأنَّها خُلِقت لِتُرى لا لِتُنسى.
كُنتُ جالِساً، لكِنَّني لم أعُد كذلك. كُنتُ غارِقاً، تائِهاً، أتبعها بنظري كالمسحور، وكُلَّما التَفتَت، شعرتُ أنَّها رأتني..كأنَّ نظرتها تسألني: أتراني؟ أتحترِق؟
وأنا؟ كُنتُ أراها وأحترق، وأصمت، وأشتهي منها ماءاً يرويني، قُرباً يُذهِبُ عذابي، أن يتوقف الزمن عندَ رقصةٍ واحدة، فقط واحدة فأضيعُ بها للأبد..
كُنتُ مشدوداً، مأسوراً، مُشتهِياً بطريقةٍ لا تُشبهُ أيُّ رغبة عابرة، كانت تُثيرني، نعم. لكن بِبُطئٍ قاتل، برشفة أنوثة في كُلِّ ثانية، حتَّى صرتُ لا أُميِّز بين المُتعةِ والعذاب.
كم هيَ قاسية ولكن بشكلٍ يُحرِّكُ جوارِحي، يُوقِظُ غريزتي، فأشتهي أنوثتها التي تتلوَّى مع كُلِّ نغمة، تعرِفُ أنِّي أتفَتَّت أمامها دونَ أن ألمسها وأَنَّني أكادُ أنهض، أمشي نحوها، أُوقفها أو..أذوبُ معها في تلكَ الرقصة إلى ما لا نهاية.
وقفتُ هناك، لا يفصلني عنها سوى مسافةٍ من هواءٍ مشحون، لكِنَّني كُنتُ أشعرُ بها..شعرتُ بها في صدري، في جلدي، في نبضي.
صدرها يعلو ويهبط كإِيقاعِ الطبول في لحظةِ النَّشوة، وظهرها يلتفُّ كقوسٍ مشدودٍ لا يرمي سوى بأسهُم الرَّغبة الصَّامتة.
وكانت لا تزال ترقُص..
كُنت على وشكِ أن اقترب..
أو على وشكِ أن أنهار،
لكنها.. استدارت وأكملت الرقص.
كأنَّها سمِعت كُل ما دار بداخلي،
واختارت أن تتركني هُناك،
مُعلَّقاً بين اللَّهفةِ والسُّكون، أُحدِّق.وأنتظِر،
دون أن أعلم:
هل ستنتهي الرقصة؟
أم أنَّني صرتُ جزءاً منها؟
راما الشمَّاع. ❝
⏤ Rama Shammaa
